Victoria Di Angelo

24/04/2025

Sometimes, the greatest miracle doesn't come with fanfare. It arrives in the silence between two deep breaths. Discover how to embrace the moments of renewal in our latest blog post! Read more: https://wix.to/0rz1X08

Sometimes, the greatest miracle doesn't come with fanfare.It arrives in the silence between two deep breaths.It comes when we allow ourselves to be fragile. To break.And then — to put ourselves back together. More real. More luminous.Resurrection is not just a moment —it is a path.A path back to...

20/04/2025

"Là où la douceur dépasse la peur, la vérité fleurit"

20/04/2025

Résurrection

Parfois, le plus grand miracle ne vient pas avec des fanfares.
Il vient dans le silence entre deux respirations profondes.
Il vient quand nous nous permettons d’être fragiles. De nous briser.
Et ensuite – de nous reconstruire à nouveau. Plus vrais. Plus lumineux.

La résurrection n’est pas seulement un moment –
c’est un chemin.
Un chemin vers soi-même.
Un chemin à travers les ombres, à travers le doute, à travers la fatigue.
Jusqu'à ce que nous retrouvions à nouveau la lumière.
Une lumière qui ne nous a jamais quitté – nous l’avons juste oubliée.

Aujourd'hui est un jour de mémoire. D'acceptation. D'un nouveau commencement.
Pour ce fragile « oui » que nous disons à la vie, même quand nous avons peur.
Pour la naissance du silence en nous, qui ne mendie pas, ne cherche pas – elle est simplement.

Que chaque blessure devienne une fenêtre.
Que chaque larme arrose quelque chose de nouveau.
Que ce jour soit ta résurrection –
peu importe où tu te trouves sur le chemin.

Resurrection

Sometimes the greatest miracle doesn’t come with fanfare.
It comes in the silence between two deep breaths.
It comes when we allow ourselves to be fragile. To break.
And then – to piece ourselves together again. More real. More radiant.

Resurrection is not just a moment –
it is a path.
A path to oneself.
A path through shadows, through doubt, through exhaustion.
Until we meet the light again.
A light that has never left us – we simply forgot it.

Today is a day for remembrance. For acceptance. For a new beginning.
For that fragile “yes” we say to life, even when we are afraid.
For the birth of the silence within us, which does not beg, does not seek – it simply is.

Let every wound become a window.
Let every tear water something new.
Let today be your resurrection –
no matter where you are on the path.

19/04/2025

18/04/2025

Les Voix de l'Invisible

« Elle était assise près de l’eau, écoutant ce qui ne pouvait être entendu — jusqu’à ce que le silence parle. »

Quelque chose en Mia changea après cette conversation. C’était comme si elle avait déverrouillé une porte dont elle ne soupçonnait même pas l’existence. L’homme se leva, lui fit un léger signe de tête et prit un sentier étroit, englouti par la verdure et les ombres. Il n’eut jamais son nom, ni ne donna d’explication. Mais Mia s’en souvint — pas par son nom, mais par la sensation qu’il laissa derrière lui : calme, mais aussi vigilance. Sagesse, sans insistance.
Le soir même, lorsque la lune s’éleva au-dessus des toits, elle rouvrit les « Voix de l'invisible ». Le livre semblait différent. Ses pages semblaient plus nombreuses qu’elle ne s’en souvenait. Les mots — plus denses, plus vivants. Là où il y avait avant une page blanche, un nouvel extrait s’y trouvait maintenant :

«Celui qui écoute le murmure du vent doit être prêt à perdre tout ce qu’il pense savoir. »

Elle le lut à voix haute. Et alors, quelque chose de bizarre se produisit — la fenêtre s’ouvrit toute seule. Le vent entra dans la pièce, feuilletant les pages comme s’il cherchait quelque chose. Une plume — blanche, presque translucide — tourna dans l’air et se posa doucement sur ses genoux. Mia la souleva délicatement, comme si elle était sacrée.
Son rêve cette nuit-là était différent de tous les précédents. Elle rêva qu’elle marchait dans une forêt éclairée par des lumières sans source visible. Des voix murmuraient son nom, mais ne la terrifiaient pas. Elles lui étaient familières — presque parentales. Au cœur de la forêt, elle découvrit un lac — immobile, comme un miroir. Lorsqu’elle s’approcha et se pencha sur l’eau, elle ne vit pas son reflet, mais une fille — elle-même, oubliée depuis longtemps. Ses yeux étaient tristes, mais emplis d’émerveillement.
— "Pourquoi m’as-tu laissée ici ?" demanda l’enfant.
— "Je ne t’ai pas laissée," murmura Mia. "J’ai juste oublié comment revenir."
Et alors, elle se réveilla — avec des larmes dans les yeux et un cœur battant de vérité.
Le soleil du matin s’écoula dans la pièce, l’enveloppant d’une lumière dorée. Le rêve était encore avec elle. Elle prit la plume et la posa dans le livre — entre les pages où elle avait lu le dernier message. Puis, sans savoir pourquoi, elle emprunta le même chemin que l’homme avait suivi la veille.
Le sentier la conduisit jusqu’à une colline, d’où la vue sur la mer se dévoilait — plus vaste et infinie qu’elle ne l’avait jamais imaginée. Là, sur une pierre plate, se trouvait une petite boîte en bois. Sans serrure, sans nom. Lorsqu’elle l’ouvrit, elle trouva un message à l’intérieur :

«La vérité n’est pas une destination. C’est un voyage. Chaque pas, chaque douleur, chaque sourire — ce sont des clés. Maintenant, tu es prête. »

Sous la note se trouvait un médaillon gravé d’un arbre. Dès qu’elle le toucha, elle sentit de la chaleur — pas physique, mais profonde, intérieure. Des souvenirs commencèrent à émerger — flous, mais réels. Les récits de sa mère sur des mondes invisibles. Son propre rire sous les étoiles. La force qu’elle avait toujours portée en elle, mais qu’elle avait cachée au nom de la « réalité ».
Mia sentit le vent l’envelopper — pas seulement comme une force naturelle, mais comme quelque chose de vivant, de conscient. Et cette fois, elle ne résista pas. Elle lui permit de la guider.
Ainsi commença son véritable voyage. Pas une recherche à l’extérieur, mais un retour à l’intérieur — vers elle-même. Le murmure du vent n’était plus un mystère, mais un appel — un rappel que parfois, pour se retrouver, il faut d’abord se perdre.

The Voices of Silence

"She sat by the water, listening to what could not be heard—until silence spoke."

Something within Mia shifted after that conversation. It was as if she had unlocked a door she never knew existed. The man stood up, gave her a slight nod, and walked away down a narrow path swallowed by greenery and shadow. He never said his name, nor offered an explanation. But Mia remembered him—not by name, but by the feeling he left behind: calmness, yet alertness. Wisdom, without intrusion.
That same evening, as the moon rose above the rooftops, she opened “The Voices of the Unseen” once again. The book felt different. Its pages seemed more numerous than she remembered. The words—denser, more alive. Where once there had been only a blank page, now stood a new passage:

“Whoever listens to the whisper of the wind must be ready to lose everything they think they know.”

She read it aloud. And then something strange happened—the window opened by itself. The wind rushed into the room, flipping through the pages as if searching for something. A feather—white, nearly translucent—spiraled through the air and settled gently in her lap. Mia picked it up carefully, as if it were sacred.
That night’s dream was unlike any other. She dreamt of walking through a forest filled with lights that had no visible source. Voices whispered her name, but they didn’t frighten her. They were familiar—almost kin. In the heart of the forest, she found a lake—still, mirror-like. When she approached and leaned over the water, she didn’t see her reflection, but a little girl—herself, long forgotten. Her eyes were sad, yet filled with wonder.
“Why did you leave me here?” the child asked.
“I didn’t leave you,” Mia whispered. “I just forgot how to return.”
And then she awoke—with tears in her eyes and a heart pounding with truth.
The morning sun poured in, casting a golden glow across her room. The dream still lingered. She took the feather and placed it in the book—between the pages where she had read the last message. Then, without knowing why, she followed the same path the man had taken the day before.
The trail led her to a hilltop overlooking the sea—vaster and more infinite than she had ever imagined. There, on a flat stone, rested a small wooden box. It had no lock, no name. When she opened it, she found a note inside:

“Truth is not a destination. It is a journey. Every step, every ache, every smile—they are the keys. Now, you are ready.”

Beneath the note lay a medallion, engraved with a tree. When she touched it, she felt warmth—not physical, but deep and internal. Memories began to rise—hazy, yet real. Her mother’s stories of unseen worlds. Her own laughter beneath the stars. The strength she had always carried within but had hidden in the name of “reality.”
Mia felt the wind wrap around her—not merely as a force of nature, but as something alive, aware. And this time, she didn’t resist. She let it guide her.
Thus began her true journey. Not a quest outward, but a return inward—to herself. The whispers of the wind were no longer a mystery, but a call—a reminder that sometimes, to find yourself, you must first become lost.

13/04/2025

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09/04/2025

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