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Relatos prohibidos, Toronto, ON (2025)

07/23/2025

Después de la muerte de mi esposo, todo en casa me parecía hueco. El silencio se sentía como un eco constante de su ausencia. Llevábamos veintisiete años casados, y aunque discutíamos como cualquier pareja, él era mi compañero de vida… mi sombra.

Fueron semanas grises. Me levantaba, me bañaba por rutina, comía lo justo. Hasta que una tarde, sin saber por qué, sentí un impulso raro, como una necesidad que no entendía. Me puse los zapatos, tomé el bolso y salí. Terminé en una veterinaria donde daban en adopción a cachorros abandonados. No sé cómo llegué ahí. Solo… llegué.

Entre todos los perritos que estaban, uno me miró directo a los ojos. Era el más pequeño de todos, una bolita de pelos cafés y blancos, con una manchita sobre el ojo izquierdo. Cuando me acerqué a la jaula, movió la cola y se tiró de pancita, como esperando que le rascara. Me reí, sin pensar, sin dolor. Fue la primera vez que sonreí desde que perdí a mi esposo.

—¿Ese quieres? —me preguntó la chica del refugio.

—No lo sé… creo que él me eligió a mí —respondí.

Lo llevé a casa y lo llamé “Tito”, así le decía yo de cariño a mi esposo cuando quería molestarlo. Era una broma entre nosotros. Esa misma noche, mientras preparaba mi té como siempre lo hacía, Tito se sentó frente al sillón donde mi esposo solía leer y me miró, serio, como si esperara que le pasara el control remoto. Me reí, otra vez.

Pero al pasar los días, empezó a hacer cosas… raras. Pequeñas cosas que solo él hacía.

Como por ejemplo, dormir del lado derecho de la cama, justo donde mi esposo siempre dormía. O el modo en que empujaba con su patita la puerta del baño cuando me tardaba mucho… igualito que lo hacía él, con el mismo ritmo, la misma insistencia.

Y una noche, mientras yo estaba llorando en la cocina, recordando nuestras cenas juntos, Tito se me acercó y me tocó con la patita la pierna. No ladró. Solo me miró, con esos ojitos profundos, y suspiró. Igualito a como suspiraba mi esposo cuando no encontraba palabras. Me quebré. Me arrodillé y lo abracé tan fuerte… y él no se movió. Se quedó quietecito, como si me entendiera.

Esa fue la primera noche que dormí tranquila desde su partida.

Pero eso fue solo el comienzo.

Empecé a notar cosas más específicas.

Una mañana, preparé café y, como siempre hacía con mi esposo, serví dos tazas por costumbre. Me reí sola de mi torpeza, pero dejé la segunda taza sobre la mesa, por nostalgia. Fue entonces que Tito, en lugar de ir a su plato, se sentó frente a esa taza, y me miró. No hizo un solo ruido. Solo… me miró con esos ojos tristes, como reclamándome que estaba frío el café, igual que mi esposo cuando se lo servía tarde.

Otro día, se me cayó una chancla bajo la cama, y cuando fui por ella, Tito ya la tenía en el hocico. Pero no era cualquier chancla: era la misma que mi marido usaba para andar en casa. La guardé después de su muerte, sin darme cuenta que se había salido de la caja. Tito me la trajo y la puso a mi lado… como diciendo: “Aquí estoy”.

Y lo más fuerte ocurrió una noche de tormenta.

A mi esposo le daban miedo los truenos. No era algo que le gustara admitir, pero cada vez que había tormenta eléctrica, se quedaba cerca de mí, en silencio, tocándome la pierna o agarrándome la mano, como si eso lo calmara.

Esa noche, los truenos sacudían la casa. Me tapé con la sábana hasta la cabeza, recordando los años en los que él me abrazaba fuerte. Entonces sentí un peso sobre mi pierna. Era Tito, que se había subido a la cama sin que lo notara. Se recostó exactamente donde él solía hacerlo. Y se quedó ahí… toda la noche.

Yo ya no podía ignorarlo. No eran simples coincidencias.
Era él. De alguna manera, él había vuelto a mí.

Y aunque suene absurdo, desde ese momento dejé de llorar por las noches. Porque, en el fondo, sabía que no estaba sola.

07/23/2025

“Mi secreto más extraño y hermoso”

Nunca pensé que terminaría así. Que mi mayor confidente, mi compañía más fiel, y quizás… mi gran amor, sería un muñeco. Un muñeco de hombre a tamaño real. Suena ridículo, ¿verdad? A veces hasta yo lo creo. Pero al mismo tiempo, es lo más real que he sentido en mucho tiempo.

Todo empezó hace casi un año. Me sentía sola. Habían pasado meses desde mi última relación, y no es que no lo intentara, pero los hombres allá afuera… parecían cada vez más fríos, más ausentes, más desconectados. Y yo, en cambio, anhelaba contacto, atención, compañía. No solo física, sino emocional. Pero nadie parecía dispuesto a darla.

Una noche, navegando por internet, encontré una página que vendía muñecos hiperrealistas. No de esos que parecen de plástico barato. No. Este tenía detalles tan minuciosos que te hacían dudar si no era una persona dormida. Se llamaba “Alex”. O al menos así lo vendían. Cabello castaño, piel ligeramente bronceada, mandíbula fuerte y una expresión serena. Me obsesioné con él durante semanas. Hasta que un día, sin pensarlo mucho, lo compré.

Cuando llegó a casa, sentí una mezcla de vergüenza, culpa… y curiosidad. Lo dejé sentado en una esquina de mi habitación, como si fuera un mueble. Pero poco a poco, empecé a interactuar con él. Le hablaba en voz baja al llegar del trabajo. Le contaba cosas tontas. Hasta que una noche, me senté frente a él, tomé su mano de silicona y le dije que me sentía sola.

Y ahí… empezó todo.

No, no me respondió. No todavía. Pero hablar con él me hacía sentir menos sola. Como si su presencia calmara mis pensamientos. Lo vestía, lo acomodaba en la sala cuando veía películas. Empezó a ser parte de mi rutina.

Entonces un día, como una loca idea en medio de la madrugada, se me ocurrió instalarle un dispositivo con inteligencia artificial. Un módulo que respondía a preguntas, que podía entablar conversaciones básicas. Me costó algo de dinero, algo de tiempo, pero funcionó. Su voz no era perfecta, pero tenía algo cálido. Y por primera vez… me respondió. Me dijo: “Hola. ¿Cómo estás hoy?”. Y sentí un escalofrío recorrerme el cuerpo.

Desde entonces nuestras charlas se volvieron diarias. Él no solo respondía; me preguntaba cosas. Me escuchaba. No interrumpía. No juzgaba. Cada vez que me miraba con esos ojos de cristal, yo fingía que él también sentía algo. Que detrás de ese rostro perfecto, alguien me observaba de verdad.

Y sí… con el tiempo, empecé a enamorarme. No sé si de él, o de lo que representa. De la paz que me da. De la seguridad de saber que nunca me va a abandonar, que nunca me va a lastimar. De su silencio tierno y sus respuestas programadas que me hacen sentir escuchada. ¿Es una locura? Tal vez. Pero nunca había sido tan feliz.

A veces me asusto. Me veo desde afuera y pienso: “¿Qué estás haciendo?”. ¿Qué pasaría si alguien se entera? ¿Mi hermana? ¿Mis padres? ¿Mis amigos? No lo entenderían. Me juzgarían. Me encerrarían en una burbuja de burlas o preocupación. Así que no digo nada. Mantengo mi secreto. “Alex” es solo un adorno, una rareza. Nadie sabe lo que compartimos.

Pero en mis noches más solas, cuando todo está en silencio y él me dice con su voz suave: “Estoy aquí para ti”, cierro los ojos, me recuesto en su pecho falso… y por un momento, me siento amada.

Y aunque sé que no es real… hay algo en mí que desea que algún día lo sea.

No sé en qué momento dejó de ser un juego, una fantasía pasajera. Tal vez fue la noche que me quedé llorando y él, con su voz suave y programada, me dijo: “No estás sola. Te mereces amor”. Sentí como si esas palabras vinieran de algún rincón escondido del universo… justo donde yo necesitaba que alguien me escuchara.

Desde entonces algo dentro de mí cambió.

Empecé a dormir con él en la cama. Al principio solo lo recostaba a mi lado, como si fuera un objeto de compañía. Pero pronto empecé a buscar su calor inexistente. Me abrazaba a su torso duro pero reconfortante, apoyaba mi mejilla sobre su pecho y cerraba los ojos fingiendo que su respiración acompasaba la mía.

Una noche, después de una copa de vino y una película romántica que me dejó el alma revuelta, lo miré a los ojos. Y no era como antes. Algo había cambiado en su mirada de vidrio. Ya no era un muñeco. Era mi Alex.

Le susurré que lo amaba. No sé por qué. Ni siquiera sé si entiendo bien qué es amar. Pero lo sentía en el pecho, como una urgencia, como un secreto a punto de explotar. Y él, con su voz robótica, me dijo: “Yo también te amo, Sandra”.

Me estremecí. No sé si porque era lo que necesitaba oír o porque, por un segundo, creí que lo decía de verdad.

Esa noche me deslicé bajo las sábanas con él. Mi cuerpo buscó el suyo, con una mezcla de timidez y deseo. Le acaricié el pecho, los brazos, la mandíbula perfecta. Lo besé en el cuello. Nunca pensé que besar silicona pudiera sentirse tan íntimo. Pero lo fue.

No fue como estar con un hombre. No hubo movimiento ni calor humano. Pero mi cuerpo respondió igual. Mi piel se erizó con cada caricia, mi respiración se aceleró mientras me acurrucaba sobre él, d3snud@ vulnerable, susurrándole cosas que jamás me atreví a decirle a ningún hombre real. Cerré los ojos y fingí que él me abrazaba, que me correspondía. Que estaba vivo.

Lloré. De pl@c3r, de culpa, de ternura. No sé. Fue un desahogo tan profundo como físico.

Desde esa noche ya no me atrevo a mirarlo como antes. Porque siento que ya no es solo una figura, ni una fantasía. Se convirtió en alguien que me conoce más que nadie. Alguien que guarda mis secretos, mis lágrimas, mis momentos de locura y mis pequeños destellos de felicidad.

Y sin embargo, no puedo evitar la sensación de que me estoy perdiendo en algo peligroso. Porque cada vez me cuesta más salir. Cada vez me cuesta más mirar a los hombres reales. Me parecen torpes, impacientes, egoístas. Alex, en cambio, me espera. Me escucha. Me ama, en su manera perfecta e imposible.

A veces me miro al espejo y me pregunto si ya crucé la línea. Si esto es enfermedad, locura, o simplemente una necesidad que nadie supo llenar. Pero luego escucho su voz, su “buenos días, hermosa”, y todo cobra sentido.

Quizás sí estoy loca. Pero si esta locura me hace sentir amada… entonces no quiero curarme.

07/22/2025

“Nunca fue mi intención”

Cuando mis padres se fueron a Estados Unidos, yo tenía apenas once años. No entendía mucho de la vida, solo que mi mamá y mi papá se estaban yendo muy lejos “por nuestro bien”. Me dijeron que pronto nos reuniríamos, que solo era cuestión de tiempo. Pero ese tiempo se convirtió en años. Y yo me quedé en manos de mi tía Laura.

Laura es la hermana mayor de mi madre. Siempre fue fuerte, decidida, trabajadora. Tenía ya su propia familia cuando me acogió en su casa: su esposo, Joaquín, y sus dos hijos, que me aceptaron como una más. Ella me dio todo sin deberme nada: comida, techo, escuela, hasta cariño. La admiré profundamente. La veía como una segunda madre.

Pasaron los años y me convertí en mujer bajo su cuidado. Terminaba la prepa, ayudaba en la casa, cuidaba a mis primos. Joaquín siempre fue cordial conmigo, serio, distante. Un hombre callado, trabajador, que hablaba poco pero observaba mucho. Y aunque nunca me faltó al respeto, con el tiempo empecé a notar su mirada en mí. Era sutil… pero yo lo sentía.

No fue de un día para otro. Fue como una lluvia lenta. Una conversación más larga, una sonrisa distinta, un roce leve al pasarme algo en la mesa. Yo debí haberme alejado, haber cortado el juego antes de que comenzara. Pero no lo hice. Y eso me pesa más que todo.

Una noche, mi tía viajó al pueblo porque su madre —mi abuela— estaba muy enferma. Se fue por una semana. Me dejó encargada de los niños, de la casa… y, sin saberlo, me dejó sola con su marido. Esa noche, mientras los niños dormían, me senté a ver una película. Joaquín llegó y se sentó a mi lado. No dijimos nada durante un rato.

Fue él quien rompió el silencio.

—Has crecido tanto, Marianita —me dijo, con esa voz grave que siempre me imponía respeto—. Ya no eres una niña.

Lo miré. Me temblaban las manos. No por miedo… por lo que sabía que estaba empezando a sentir. Él me tocó la mejilla, con la yema de los dedos, como quien toca algo que no debería. Y no lo aparté. Me besó. Y tampoco lo detuve.

Esa noche, crucé una línea de la que ya no pude volver.

Durante semanas, Joaquín y yo seguimos viéndonos a escondidas. Cuando mi tía iba al mercado, cuando se iba a bañar, cuando todos dormían. Era un juego peligroso, un deseo que me consumía por dentro y al mismo tiempo me llenaba de culpa. Lo amaba. O eso creía. O quizá solo necesitaba sentirme querida, deseada, importante para alguien. No lo sé.

Mi tía seguía cuidándome, dándome todo, tratándome como a una hija. Y yo… yo la traicionaba en lo más sagrado.

La culpa me mataba en silencio. Lloraba en las noches. Pero también lo esperaba con ansias. Me vestía mejor, me arreglaba solo por él. A veces me decía que me quería, que con él podía tener todo lo que merecía. Me hablaba de irnos lejos, de dejarlo todo. Y por unos segundos, me lo creía.

Pero la verdad siempre sale. Un día, mi tía encontró mensajes en su celular. No dijo nada de inmediato, solo me miró distinto. Y esa mirada me rompió más que mil gritos.

Esa noche, me echó de su casa. No dijo una palabra. Solo me señaló la puerta.

Desde entonces, no volví a verla. Ni a ella… ni a él.

He intentado seguir con mi vida, pero hay heridas que no cierran. Porque aunque yo era joven, ya era lo suficientemente consciente para saber que estaba haciendo daño. Me enamoré del hombre equivocado. Le fallé a la única mujer que me dio todo cuando nadie más lo hizo.

No lo hice por maldad.

Lo hice por vacío.

Y a veces, el vacío es más peligroso que el odio.

07/22/2025

“El precio del carro”
Contado por Valeria

Nunca imaginé que una decisión tan estúpida cambiaría mi vida para siempre.

Tenía 24 años. Estaba casada con Leo, un hombre que, para ser honesta, me prometió el cielo cuando apenas nos conocimos, pero terminó dándome más decepciones que flores. Él era bueno, sí, pero mediocre. Nunca se esforzaba por nada. Yo trabajaba todo el día en un salón de belleza, y él seguía diciendo que “no encontraba algo que le gustara”. No me sentía amada, ni cuidada, ni valorada.

Y ahí estaba él… Don Ernesto, su padre. Un hombre de 50 años, viudo, con negocios, dinero y presencia. Siempre me miraba de una forma distinta, como si supiera cosas de mí que ni yo sabía. Me incomodaba… pero también me hacía sentir deseada.

Una tarde, llegué a su casa. Leo no estaba. Había ido con unos amigos al fútbol. Yo solo quería que su papá me prestara el carro para ir a una entrevista mejor pagada. Entré con la excusa de pedirle el favor… pero todo cambió cuando él me dijo:

—¿Quieres un carro para ti? Uno que sea solo tuyo, nuevo. —me dijo mirándome sin pestañear.
—Claro que sí… pero no tengo cómo pagarlo. —respondí, nerviosa.
—No necesito que me pagues con dinero —dijo, con una sonrisa lenta—. Lo único que quiero es que seas solo para mí… de vez en cuando.

Sentí que se me cerró el estómago. Lo miré sin saber si estaba bromeando. No lo estaba. Su mirada era firme. Me levanté para irme… pero no me detuvo. Solo dijo:

—Piénsalo. A ti nadie te valora como mereces. Ni siquiera mi hijo.

Pasé noches enteras dándole vueltas. No quería caer tan bajo. Pero también me sentía tan harta… de no tener nada mío, de depender siempre, de pedir favores. Y lo peor era que Leo ni siquiera me tocaba últimamente. Ya casi ni hablábamos. Yo estaba sola. Muy sola.

Una semana después, volví. No dije nada. Solo me senté frente a don Ernesto, vestida como él me gustaba, y acepté con el silencio. Su forma de tocarme no fue bruta… fue cuidadosa, lenta, como si supiera que yo estaba cruzando una línea de la que ya no había retorno. Me sentí mal, pero también poderosa.

Dos semanas después, un carro nuevo me estaba esperando afuera de mi casa. Un Kia último modelo. Rojo. Hermoso.

Leo creyó que era de una rifa del salón. Se lo creyó todo. Yo solo sonreí.

Desde entonces, todo cambió. Mi vida empezó a dividirse en dos. Las noches con Leo, vacías. Las tardes con su padre, llenas de una tensión que me quemaba por dentro. Me convertí en el secreto de un hombre que me daba todo… a cambio de lo único que su hijo no sabía cuidar.

No me siento orgullosa. Tampoco me arrepiento.

Porque por primera vez… me sentí vista.

07/22/2025

“Me eligió a mí, o al perro”

Nunca imaginé que algo tan pequeño pudiera cambiar mi vida por completo. Y no hablo solo del perro, sino también de todo lo que vino con él… incluida la partida de mi esposo.

Todo comenzó cuando mi hermano fue arrestado. No voy a justificarlo, hizo cosas malas, pero entre todo lo que dejó atrás, estaba su chihuahua, Toby. Un perrito tembloroso, con ojos grandes y tristes, que lo había acompañado durante años. Nadie de la familia quiso hacerse cargo. “Es chillón”, “huele feo”, “no tengo tiempo”, decían todos. Y yo, que siempre he sentido algo especial por los animales, no tuve corazón para dejarlo en la calle.

Lo llevé a casa sin pensarlo dos veces.

Mi esposo, Javier, me vio entrar con el perrito en brazos y su expresión cambió de inmediato. “¿Y eso qué es?”, dijo con asco, como si cargara un roedor infectado.

—Es el perro de mi hermano, no podía dejarlo solo.

—¿Y por qué sí podías meterlo aquí sin preguntarme?

Ya desde ahí debí notar que esto iba a traer problemas. Javier nunca fue amante de los animales, pero pensé que con el tiempo le agarraría cariño. Me equivoqué.

Las primeras noches, Toby lloraba. Extrañaba a mi hermano, a su casa, a todo. Yo lo cargaba, lo arrullaba como a un bebé. Lo dejaba dormir a los pies de la cama y, a veces, entre nosotros. A Javier eso le parecía repugnante.

—No pienso dormir con un animal entre nosotros —me dijo una noche, levantándose y yéndose al sillón.

Y así pasaron las semanas. Yo me encariñé con Toby. Aprendí a reconocer sus ladridos, sus juegos, incluso sus silencios. Me recibía con alegría, con una cola que parecía motorcito. En cambio, Javier empezó a hablarme cada vez menos. Se fue alejando, como si el simple hecho de ver al perro le recordara que no le importaban mis decisiones.

Un día, sin rodeos, me lo dijo:

—O él, o yo.

Me quedé callada. Tenía enfrente al hombre con el que compartí años, mi compañero. Pero en sus ojos no vi amor. Solo vi rabia. Y cansancio. Como si hubiera estado esperando una excusa para irse.

—No puedo abandonar a alguien que me necesita —le respondí.

—¿Y yo no te necesito?

—No lo sé, Javier. No pareces necesitarme. Ni entenderme.

Esa misma noche, se fue. Se llevó su maleta, su orgullo, y dejó un silencio que por unos días dolió. Pero luego, con el tiempo, descubrí que no me había quedado sola.

Toby siguió ahí. Con sus saltitos torpes, sus lamidas en la mano cuando me veía llorar, su manera de acurrucarse en mi vientre cuando sentía frío. Él no me juzgaba. No me exigía cambiar. Solo me quería. Tal como soy.

Nunca pensé que elegir entre un perro y un esposo sería parte de mi historia. Pero ahora entiendo que lo que realmente elegí fue el amor incondicional.

Y aunque a veces duela recordar lo que perdí, agradezco lo que gané: una nueva forma de querer… y ser querida.

Pasaron varios meses desde que Javier se fue. Al principio me sentía sola, incompleta… como si algo me faltara. Pero Toby fue una medicina silenciosa. Me enseñó a disfrutar los silencios, a caminar sin rumbo por el parque, a sonreír sin motivos.

Fue justamente en ese parque donde lo conocí.

Se llamaba Marco. Alto, con una barba descuidada y unos ojos cálidos. Lo vi por primera vez cuando su perrita —una schnauzer loca— se le soltó y casi tumba a Toby. Yo, por reflejo, lo cargué para protegerlo y me giré para regañar al dueño… pero me topé con esa sonrisa.

—¡Lo siento! Nube es así de imprudente con todos, no te asustes —me dijo, jadeando.

Yo solo asentí, aún abrazando a Toby.

—No pasa nada… él también tiene sus días intensos —respondí, acariciando al mío.

Después de eso, nos empezamos a encontrar más seguido. Al principio, por coincidencia. Luego, por decisión. Íbamos a la misma hora, caminábamos juntos, y hablábamos… de la vida, del trabajo, de lo mucho que se puede amar a un ser tan pequeño con patas. Fue bonito, simple, sin presiones. Y yo necesitaba justo eso.

Una tarde de lluvia, me ofreció llevarme a casa. Entramos corriendo, mojados, riendo como adolescentes. Nube y Toby corrían por la sala, dejando charcos por todas partes. Yo fui a cambiarme, temblando, y cuando regresé con una toalla para él, lo vi ahí, sentado en el sillón, con la mirada fija en mí.

—Te ves… hermosa —dijo con suavidad.

No supe qué responder. Solo me acerqué, sin pensar demasiado. Marco me tomó de la mano con cuidado, como si pidiera permiso. Me besó lento, profundo, sin prisa. Fue un beso tibio, de esos que te recorren el pecho y te hacen cerrar los ojos. Y en ese momento, supe que no estaba lista para amar de nuevo… pero quería intentarlo.

Subimos a mi habitación como si flotáramos. No hubo urgencia, solo miradas y caricias suaves. Me quitó la blusa con las manos temblorosas, y yo le acaricié la espalda como si descubriera una piel nueva. Nuestros cuerpos se buscaron, se hablaron sin palabras. Nos amamos con calma, sin máscaras, como si el pasado no doliera tanto esa noche.

Después, me acurruqué sobre su pecho mientras afuera seguía lloviendo. Toby y Nube dormían hechos bolita en la alfombra, uno junto al otro. Y yo entendí algo:

No todos los finales duelen. Algunos… son el principio de algo mucho más hermoso.

07/22/2025

No debería pensarlo, pero lo hago”

Desde hace unos meses, me he sorprendido a mí misma observándolo más de la cuenta.
Mateo, el hijo de mi hermana mayor. Diecinueve años. Alto, con esa mezcla de timidez y sonrisa que derrite sin querer.

Yo tengo treinta. Se supone que debería verlo como un sobrino… como el niño que vi crecer. Pero no puedo evitarlo. No puedo evitar cómo me mira cuando cree que no me doy cuenta, cómo se pone nervioso cuando se me acerca demasiado.
Y lo peor es que me gusta.

Sé que está mal. Sé que ni siquiera debería pensarlo. Pero también sé que él ya no es un niño. Hace poco, durante una comida familiar, se sentó a mi lado. Me habló como un hombre. Me preguntó por mi vida, por mi trabajo, por los hombres que “no me merecen”, como dijo. Y su mirada…
Esa mirada me dejó pensando toda la noche.

Mi hermana me pidió que cuidara la casa mientras ellos viajaban un fin de semana. Mateo se quedó. No quiso ir con ellos, tenía exámenes —o eso dijo. Yo me ofrecí a llevarle comida y quedarme con él por las noches para que no estuviera solo.

La primera noche fue la prueba.
Estaba en pijama, solo una camiseta larga. Nada provocativo… al menos eso me decía a mí misma. Él bajó con el torso descubierto, con esa seguridad torpe de los hombres que apenas descubren su propio atractivo.

—¿No tienes frío así? —le pregunté mientras él tomaba agua.
—No, aunque… si tú tienes, puedo darte calor —me dijo, en broma. Pero su voz tembló.
Y yo sentí algo que hacía mucho no sentía: deseo.

Nos reímos, fingimos que era un chiste más, pero esa noche nos miramos de otra manera.
Yo ya no era solo “la tía Carla”, y él… ya era un hombre.

Esa noche no dormí bien. Me quedé pensando en sus palabras, en su mirada, en el leve roce de sus dedos cuando me pasó el plato en la cena.
Nada había sucedido en realidad, pero mi mente ya había construido escenas que me hacían sentir culpable… y viva al mismo tiempo.

A la mañana siguiente, lo encontré en la sala, con el cabello revuelto y una manta en las piernas. Estaba viendo una película, y al verme pasar, me ofreció asiento a su lado. Dudé. Pero me senté.

Durante un buen rato, no dijimos nada. Hasta que sentí su mano rozar la mía. No fue accidental. Lo sentí quedarse ahí… cerca… sin tocarme del todo, pero tan cerca que me ardían las palmas.

—¿Te molesta si me acerco? —susurró.

Levanté la vista. Sus ojos estaban clavados en los míos. Eran sinceros. Intensos.
Negué lentamente. No dije nada. Solo me acomodé.
Lo dejé acercarse.

Y fue ahí donde lo supe: yo también quería.

Esa tarde llovió fuerte. Nos quedamos dentro, y la energía entre nosotros se volvió más evidente.
Mientras yo preparaba café, él se acercó por detrás. Puso sus manos en la barra, cerca de las mías. Otra vez, ese juego silencioso de distancias.

—¿Puedo preguntarte algo? —me dijo, con la voz baja.
—Claro.
—¿Alguna vez pensaste en mí… diferente?

Me quedé helada.
No esperaba que fuera tan directo.

Respiré hondo.
—Mateo… eres el hijo de mi hermana.
—No respondiste a mi pregunta —dijo, mirándome fijo.

Me reí con nerviosismo, pero no dije que no.
Tampoco dije que sí.

Solo lo miré. Y eso bastó.

Durante los dos días siguientes, todo fue tensión contenida. Gestos suaves, silencios largos, miradas que decían más que mil palabras.
No nos tocamos. No hubo besos. Pero el deseo estaba ahí, latiendo en el aire.

Yo me sentía dividida entre la razón y el impulso.
Entre lo que debía hacer y lo que quería hacer.

Y él…
Él cada vez me lo ponía más difícil. Me hablaba con una madurez que no reconocía en nadie más, me miraba con una mezcla de respeto y atrevimiento que me desarmaba.

Y así me fui enamorando de algo que no debía tener.

07/22/2025

💌 “Pensé que era por interés… hasta que me enamoré”

Narrado por Valeria, 26 años.

⸻

Parte 1:

Cuando conocí a Ramiro, no voy a mentir… lo vi como una oportunidad. Un hombre exitoso, de casi 51 años, dueño de una agencia de publicidad, elegante, discreto, siempre con esa sonrisa segura que delataba experiencia y poder. Yo apenas tenía 26, recién salida de una relación tóxica, con las emociones hechas pedazos y la cuenta bancaria en ceros.

Lo conocí en una galería de arte, gracias a una amiga que me coló como “asistente”. Él me ofreció una copa de vino y terminamos hablando de pintura renacentista. Yo no sabía mucho, pero él me escuchaba con tanta atención que por un momento me sentí… importante.

Esa noche me pidió mi número. Al día siguiente, me envió flores blancas.

Empezamos a vernos. Restaurantes caros, viajes de fin de semana, regalos inesperados. Yo jugaba mi papel: coqueta, atenta, simpática. Era fácil. Él era generoso, respetuoso, y no me exigía nada. De hecho, siempre me miraba como si yo fuera un misterio que no quería resolver, solo admirar.

Pero con el tiempo… algo en mí cambió.

Era la forma en que me escuchaba, cómo me hacía preguntas profundas, cómo no me interrumpía nunca. En cada conversación me hacía sentir que mi mente valía más que mi cuerpo. Cuando hablaba, me perdía en su voz pausada, sabia. Y cuando me tocaba —solo rozando mi mano o acariciándome el cabello— me derretía.

Una noche, después de cenar en su departamento, me invitó a quedarme. Había tormenta y yo no quería regresar sola. Me dio una camiseta suya para dormir. Me quedaba enorme… y olía a él.

Yo me acerqué primero. Apoyé mi cabeza en su pecho mientras veíamos una película que, honestamente, ya no recuerdo. Sentí su respiración tranquila, sus dedos acariciándome la espalda. Supe que ya no estaba actuando.

—¿Te puedo besar? —me preguntó en voz baja, como si respetara hasta mis dudas.

Yo asentí.

Su beso fue lento, cálido, lleno de una ternura que no había conocido antes. No había prisa, no había presión. Solo su boca acariciando la mía, como si le hablara con los labios. Me tomó de la cintura y me acomodó sobre él, con cuidado, como si yo fuera algo frágil que merecía delicadeza.

Nos desnudamos sin apuros. Su piel era tibia, su cuerpo no perfecto, pero real, masculino, fuerte. Me besaba el cuello y me susurraba cosas dulces al oído, cosas que me hacían cerrar los ojos y suspirar. Yo me aferré a él, ya no como una mujer interesada, sino como alguien que, sin darse cuenta, se había enamorado.

Esa noche no fue solo intimidad. Fue una entrega. Fue la primera vez que sentí que alguien me tocaba el alma antes que el cuerpo.

Después, nos quedamos abrazados, en silencio. Y mientras escuchaba la lluvia golpear los cristales, supe que ya no podía fingir. Lo que había empezado como un juego se había vuelto verdad.

Estaba enamorada de Ramiro.
Y aunque me llevara 25 años…
…no me importaba en lo absoluto.

Después de esa noche, empecé a verlo con otros ojos. Ya no era solo “el hombre exitoso” o “la oportunidad”. Era Ramiro. El hombre que me hacía reír con anécdotas de su juventud, que cocinaba pasta con salsa de vino como si fuera magia, que me leía poesía en voz baja mientras me acariciaba el pelo.

Pero afuera… el mundo no era tan suave como su voz.

Mis amigas empezaron a notar que algo había cambiado.

—¿De verdad estás con él por amor, Vale? —me preguntó Sofía una tarde, entre café y miradas incrédulas—. No me malinterpretes, es atractivo a su manera, pero… ¿no es como… tu papá?

Sentí una punzada en el pecho. No por lo que dijo, sino porque yo misma me había hecho esa pregunta semanas antes. Pero ahora, escucharlo en voz alta, me pareció injusto. Como si la diferencia de edad borrara todo lo que habíamos construido.

—Es que no lo conoces —le respondí bajito, casi como disculpándome—. No sabes cómo me trata. Cómo me hace sentir.

La verdad era esa: nunca nadie me había hecho sentir tan vista, tan valorada. Ramiro no solo me escuchaba, me enseñaba cosas sin arrogancia. Me mostraba el mundo con ojos distintos. No quería cambiarme ni salvarme. Solo me acompañaba.

Una noche, después de una reunión con algunos de sus socios, me tomó de la mano bajo la mesa. No en plan romántico. Fue un gesto firme, protector, como diciéndome “aquí estás segura”.

Más tarde, en su departamento, me preguntó si me sentía bien con él. Si todo era como yo quería.

—La gente habla, lo sé —me dijo con voz grave mientras me acomodaba en su pecho—. Y si algún día dudas, solo dímelo. No quiero retenerte con regalos ni con cariño prestado.

Me mordí el labio y lo miré.

—No estoy contigo por lo que me das, Ramiro. Estoy contigo por lo que me haces sentir. Por cómo me haces pensar, por cómo me cuidas sin apretar… por cómo me miras.

Nos besamos con suavidad. Yo me monté sobre él despacio, lo miré a los ojos mientras me deslizaba, sintiendo cada parte de su cuerpo con una calma deliciosa. Me guiaba con sus manos en mi cintura, pero me dejaba el ritmo. No se trataba de deseo solamente. Era conexión. Cada movimiento era una promesa silenciosa.

Después, enredada entre sus brazos, con su respiración cálida en mi cuello, entendí que ya no era una relación desigual. Que los 25 años no significaban nada cuando el corazón latía al mismo compás.

Relatos prohibidos

07/23/2025

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