16/05/2025
Dans mon église, y’a une famille, on dirait l’église leur appartient. Oui oui, je vous jure !
Chaque dimanche, ils arrivent comme des chefs. La maman Mbongo te regarde de haut en bas, comme si t’avais volé son sac. Si t’es nouveau, elle te scanne. Son regard seul te demande : “Tu as demandé la permission pour venir ici ?”
Le papa ? Toujours sur la même chaise. Le jour où un frère s’est assis là, il a failli déclencher une guerre. Il a dit calmement, mais avec un ton qui fait peur :
– “Je m’assois ici depuis 1998.”
Les enfants Mbongo ? Petits policiers de Jésus. Eux, ils surveillent tout :
– Qui ne ferme pas les yeux pendant la prière
– Qui ouvre son téléphone
– Qui mange un bonbon pendant le culte
– Qui ose rire...
Un jour, une sœur courageuse a pris le micro pour chanter. La famille Mbongo l’a regardée comme si elle venait de voler la chorale entière. Après le culte, la maman a dit :
– “Elle chante comme une poule enrhumée… mais Dieu regarde le cœur.”
Mais attention ! Un dimanche, ils n’étaient pas là. Première fois en 15 ans.
L’ambiance ? On dirait une fête nationale ! Les gens ont dansé, chanté, même le pasteur riait en plein sermon. Mais à la fin, quelqu’un a murmuré :
– “Ils nous énervent hein… mais sans eux, l’église est trop calme.”
Franchement… chaque église a sa famille comme ça. Et bizarrement, malgré tout, on les aime bien.
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