21/10/2025
« — Mon mari m’a mise à la porte avec notre enfant, mais il ne se doutait pas qu’un an plus t**d, j’achèterais sa maison et son entreprise.
— Valeria, je n’en peux plus. J’ai besoin de retrouver ma liberté.
— Ta liberté ? Tu parles de quoi ? De notre fils ? De moi ? De la famille qu’on a construite pendant douze ans ?
Sacha me fixait, mais dans ses yeux, je ne reconnaissais plus l’homme que j’avais aimé. Un vide glacé, froid, comme si j’observais une créature étrangère à travers la vitre d’un aquarium.
— Des engagements, répondit-il en passant la main sur son menton rasé de près. Cette maison est à moi. Elle m’appartenait avant le mariage, elle m’appartient toujours. Tu as une semaine pour partir avec Artyom.
L’air autour de moi se fit lourd, chaque inspiration devenait une lutte, comme si mes poumons refusaient de se remplir.
Douze ans. Douze années où j’avais mis tout mon cœur, mon intelligence, mes stratégies, mes plans dans cette entreprise, dans cette maison, dans cette vie.
— Et l’argent, alors ? Comment allons-nous vivre ? Ma voix restait étonnamment posée, même si tout s’effondrait en moi.
— Quelques versements. La loi m’oblige encore à te faire un virement pour commencer. Tu es analyste financière, Valeria. Tu sauras t’en sortir.
Il se leva, signifiant la fin de la discussion. Je restai là, à le regarder s’éloigner, sa silhouette assurée, son dos large, le verre de whisky qu’il se versa dans le flacon que je lui avais offert pour ses 35 ans, il y a trois ans, dans une autre vie.
Artyom rangeait nos affaires en silence. Mon garçon de douze ans, toujours souriant et blagueur, rangeait maintenant méthodiquement ses livres, ses t-shirts, ses écouteurs. Son visage était concentré, mais je voyais ses doigts trembler.
— Maman, tout ira bien, me dit-il en chargeant les dernières valises dans le taxi. On va s’en sortir.
Mon fils, qui hier encore me posait des questions sur les fractions, était devenu mon pilier. Je l’embrassai, sentant en moi une force nouvelle, une détermination ferme.
— Bien sûr qu’on va y arriver, mon cœur. C’est le début d’un nouveau chapitre.
L’appartement en banlieue avait cette odeur de lieu étranger : vieux papiers peints, produits ménagers, atmosphère stagnante.
Artyom s’assit sur le canapé, jambes repliées, concentré sur son téléphone, faisant semblant que tout allait bien. Je déballais mes affaires en essayant d’oublier la chambre aux grandes fenêtres, le jardin, la cuisine où j’aimais préparer les petits-déjeuners du dimanche.
La nuit, une fois Artyom endormi, j’ouvris mon ordinateur portable. Alexandre avait oublié de changer les mots de passe de la messagerie professionnelle et du cloud. Ou alors il me jugeait trop abattue pour vérifier.
Je téléchargeai tous les rapports financiers, les bases de données clients, les contrats fournisseurs. Toute la structure de l’entreprise que j’avais bâtie de mes mains, mais qui portait son nom.
Le lendemain matin, j’appelai mon père.
— Papa, il faut qu’on se voie, c’est urgent.
Il m’attendait dans sa petite boutique de pièces auto. Les rides sur son visage se creusèrent quand je lui racontai tout.
— Il n’avait pas le droit, murmura-t-il en serrant les poings.
— Légalement, si, répondis-je en lui posant un dossier imprimé devant lui. Mais papa, j’ai un plan.
Igor Ivanovitch avait toujours été un homme d’affaires prudent : une boutique, des clients fidèles, zéro prise de risque. Autrefois, ça m’agaçait. Aujourd’hui, c’était notre atout.
— Tu as toujours eu peur de faire grandir l’entreprise, alors que moi, j’en voulais plus. Alexandre utilisait mes idées tout en gardant tout le contrôle, expliquai-je en dépliant un schéma rempli de flèches colorées et de calculs. Maintenant, on va lui jouer un tour auquel il ne s’attend pas.
Le regard de mon père changea, passant de la méfiance à l’admiration, illuminé d’une fierté paternelle.
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