22/11/2025
Titre : Carnet de Nuit
Ce n'était pas de l'encre, d'abord,
C'était du sang emprunté.
Je recopiais, ligne à ligne,
Les veines ouvertes des autres,
Comme on apprend à marcher
En suivant les pas qui s'enfoncent
Dans la neige noire.
Mon bloc-notes, un hôpital de mots
Où les fantômes des poètes
Venaient déposer leurs fièvres.
Je pensais que l'écriture
Était un abri pour se cacher.
Mais un soir, à une heure
Où même les ombres dormaient,
Quelque chose a cédé.
Un mot à moi a poussé,
Sauvage, entre deux lignes volées.
Puis un autre.
Aujourd'hui, je ne sais pas
Si je suis poète.
Je suis celle qui a mis le feu
à la bibliothèque des ombres
pour éclairer son propre chemin.
L'écriture n'est plus un abri.
C'est une braise dans la gorge,
un rosier sauvage qui défonce le béton
du silence.
C'est devenir à la fois
la plaie et le sel,
la question et le tonnerre. 🥀
