06/11/2025
La Curva de la Pastora
La noche en Monterrey era un sudario de humedad y silencio, roto solo por el murmullo lejano del tráfico. Nadie, a menos que fuera estrictamente necesario, quería transitar la famosa Curva de la Pastora en la Avenida Eloy Cavazos, cerca del Bosque. Demasiados accidentes. Demasiadas historias.
Se decía que el lugar estaba ma***to desde los años 70, cuando dos jovencitas, apenas de 15 años, salieron de paseo por esa zona boscosa (que entonces era mucho más solitaria) y nunca regresaron. Sus cuerpos fueron hallados días después, víctimas de un crimen que quedó impune.
Ahora, sus almas no descansaban.
Esa noche, Don Ramiro, un taxista con más de veinte años recorriendo las calles de la Sultana del Norte, conducía con cautela. La curva le producía un escalofrío que no lograba sacudirse.
Justo al tomar el giro cerrado, divisó una figura. No, dos. Dos muchachas jóvenes, vestidas con ropa de otra época, estaban a la orilla, con rostros pálidos y tristes, haciendo la señal de "ride" (aventón). Eran casi las 3:00 a.m.
Don Ramiro, un hombre de fe y de miedo, dudó. Pero algo en la mirada desamparada de las chicas le impidió seguir de largo. Se detuvo, el corazón latiéndole como un tambor.
—¿A dónde las llevo, muchachas? —preguntó con voz tensa.
—A la colonia... San Miguel... —dijo una con un hilo de voz, señalando hacia adelante.
Las chicas subieron al asiento trasero sin hacer ruido. El aire dentro del taxi se enfrió de golpe. Don Ramiro intentó hacer conversación, pero solo recibió silencios. Al mirarlas por el retrovisor, sintió que algo andaba muy mal; sus ojos no reflejaban la luz de la calle, parecían dos pozos oscuros.
A medida que avanzaban, Don Ramiro no podía evitar mirar el retrovisor, sintiendo el peso de la tristeza y el frío detrás de él. En un tramo recto de la avenida, se atrevió a girar la cabeza para verlas directamente, queriendo confirmar la dirección.
Pero... el asiento trasero estaba vacío.
El pánico se apoderó de él. Frenó en seco, sintiendo la adrenalina helada recorrer sus venas. No había rastro de las jóvenes. Habían desaparecido en el taxi en movimiento.
Justo cuando iba a arrancar, sus ojos se toparon con el retrovisor de nuevo. Pegadas al cristal, con el rostro distorsionado y los ojos llorosos, estaban las dos muchachas.
"¡Falta poco, taxista, aún no llegamos... ¡nosotras nunca llegaremos a casa!", susurró una voz escalofriante que pareció venir de todas partes y de ninguna.
Don Ramiro cerró los ojos y pisó el acelerador a fondo, rezando todos los credos que conocía, sin mirar atrás. Escuchó un golpe sordo en la cajuela y luego nada, solo el motor y su respiración agitada.
Al día siguiente, cuando revisó su taxi a la luz del sol, encontró dos huellas de manos diminutas y empapadas de una sustancia oscura, como tierra húmeda, marcadas en el cristal interior del asiento trasero.
Desde entonces, Don Ramiro jamás volvió a pasar por la Curva de la Pastora después de medianoche. Él sabe que las almas de las muchachas siguen buscando un aventón a casa, condenadas a penar en el asfalto donde sus vidas fueron robadas, y que verlas en tu espejo es el preludio de un encuentro que puede terminar en tragedia.
