Relatos del Mundo - TBN

Relatos del Mundo - TBN Huellas en el Camino

13/04/2026

La cena en Polanco estaba en todo su apogeo cuando sonó el timbre. Una mujer con la cara tapada le entregó al dueño de la casa un sobre rojo encendido y desapareció en la oscuridad. Al abrirlo, el ultrasonido con la nota: "La verdad sobre tu marido 'ejemplar'", dejó a todos helados. ¿Qué secreto se esconderá detrás de la fachada perfecta de la familia más poderosa del barrio?

La noche en Polanco tenía un brillo artificial, una mezcla de luces LED de diseño y el resplandor de las joyas de la alta sociedad que se congregaba en la residencia de los Valenzuela. El aire estaba cargado con el perfume de las magnolias y el aroma de un banquete que gritaba opulencia. Sebastián Valenzuela, el patriarca, el hombre cuya sonrisa aparecía en las portadas de revistas de negocios como el "Estandarte de la Familia", sostenía una copa de cristal de Baccarat. A su lado, Camila, su esposa por más de veinticinco años, lucía un vestido de seda esmeralda que ocultaba la melancolía de sus ojos con una elegancia impecable.

—Eres el mejor, Sebastián —decía uno de los invitados, un senador con la cara congestionada por el mezcal de reserva—. Una empresa sólida, una esposa hermosa, un historial intachable. Eres un ejemplo para México.

Sebastián rió, una risa profunda y ensayada.
—La familia es el cimiento de todo, mi querido amigo. Sin lealtad, un hombre no tiene nada.

Sin embargo, la armonía de la música de jazz que flotaba en el jardín se rompió por un sonido discordante: el timbre de la entrada principal. No era un invitado. Los guardias de seguridad, confundidos por la presencia de una figura que no coincidía con la lista de etiquetas, permitieron que una mujer avanzara hasta el umbral del salón. Iba envuelta en un rebozo de seda negra que le cubría la cabeza y gran parte del rostro; solo sus ojos, oscuros y afilados como cuchillos de obsidiana, se clavaron en Sebastián.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

12/04/2026

Mi papá, un hombre que toda la vida fue el ejemplo de la decencia, de repente se levantó y soltó: "De mis cinco hijos que están aquí, solo uno lleva realmente mi sangre". Mi mamá se desmayó ahí mismo. Todos empezaron a verse unos a otros con una desconfianza tremenda. ¿Será que se viene una guerra por la herencia o es que una verdad amarga está por salir a la luz después de ochenta años de puras mentiras?

La Hacienda de los Reyes, en el corazón de Jalisco, resplandecía bajo la luz de las lámparas de cristal. El aire estaba impregnado del aroma del tequila de reserva y el olor dulzón de las flores de cempasúchil que adornaban los pasillos por el reciente aniversario de la familia. Don Arturo De la Vega, el patriarca de ochenta años, cuya fortuna en la industria tequilera era solo superada por su reputación de hombre piadoso, se puso de pie al frente de la mesa de roble.

A su alrededor, sus cinco hijos —el ambicioso Julián, la elegante Sofía, los gemelos Mateo y Rodrigo, y la callada Valeria— cenaban junto a su madre, Doña Elena, una mujer que personificaba la castidad y el decoro de la alta sociedad jalisciense.

De pronto, Don Arturo golpeó la mesa con su vaso de cristal. El sonido fue como un disparo en medio de las risas.

—Ochenta años —comenzó Don Arturo, su voz normalmente cálida ahora era un susurro metálico que cortaba el ambiente—. Ochenta años viviendo en una prisión de incienso y mentiras.

Los cubiertos dejaron de chocar contra la porcelana. Doña Elena palideció, apretando el rosario de plata que siempre llevaba en la muñeca.

—Arturo, por favor, no es el momento para tus melancolías —intervino Julián, el hijo mayor, intentando mantener la compostura—. Estamos celebrando el legado de la familia.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

11/04/2026

Un hombre decidió instalar cámaras en la casa para estar al pendiente de la salud de su mamá, pero terminó llevándose una sorpresa amarga. En las grabaciones, cacheó el momento justo en que su esposa estaba presionando a la señora para que le firmara las escrituras de la casa; su plan era venderla para gastarse el dinero en ropa de marca y lujos. Lo que más le dolió no fue la ambición de su mujer, sino la reacción de su madre: la viejita, sin decir una sola palabra y con una sonrisa llena de tristeza, simplemente le entregó a su nuera una hoja de papel en blanco.

El aire en Tequila, Jalisco, no es como en cualquier otro lugar del mundo; es una mezcla densa de agave cocido y el perfume dulzón de las flores de cempasúchil que parecen brotar de las grietas de las banquetas. La mansión de la familia Castañeda, una estructura colonial de paredes descascaradas y techos altos, se alzaba como un monumento a una gloria que se negaba a morir. Mateo caminaba por el pasillo central, sintiendo que el crujido de la madera bajo sus pies era el latido de un corazón cansado.

Mateo vivía en la Ciudad de México, atrapado entre líneas de código y servidores de alta velocidad, pero su alma seguía anclada en aquellas tierras rojas. El sentimiento de culpa le corroía las entrañas. Desde que su madre, Doña Elena, sufrió aquel leve derrame cerebral, el silencio de la casa le pesaba más que su propia vida.

—Mamá, te traje tus medicinas y un poco de pan de dulce de la capital —dijo Mateo, besando la frente de la anciana.
Elena sonrió. Sus ojos, nublados por las cataratas pero encendidos por una bondad infinita, buscaron la voz de su hijo.
—No necesitabas molestarte, mi cielo. Dios me cuida, y la Virgen no me suelta de la mano.

Al fondo de la estancia, Sofía observaba la escena con una mueca que intentaba disfrazar de ternura. Sofía, la esposa de Mateo, era una mujer de una belleza afilada y peligrosa. Provenía de una familia que alguna vez fue dueña de medio estado, pero que ahora solo conservaba deudas y un apellido vacío. Ella caminaba por la casa rústica como si temiera manchar sus zapatillas de diseñador, apretando su bolso de marca contra el pecho como un escudo contra la pobreza que tanto despreciaba.

—Mateo, amor, deberíamos volver pronto —presionó Sofía con voz aterciopelada—. Tienes reuniones importantes y yo... bueno, tengo eventos que atender. Tu madre está bien, la enfermera vendrá mañana.

Mateo asintió con tristeza, pero esa noche, antes de partir, tomó una decisión radical. Bajo el pretexto de reparar unos viejos relojes de pared y limpiar las estatuillas de los santos que poblaban la casa, instaló diminutas cámaras de seguridad inteligentes. "Es por su bien", se justificó a sí mismo. "Para ver si se toma sus pastillas". Lo que no sabía era que estaba instalando un asiento en primera fila para el in****no.

De regreso en la capital, una semana después, el teléfono de Mateo vibró a las dos de la mañana. Una alerta de movimiento. Abrió la aplicación, esperando ver a su madre caminando hacia la cocina por un vaso de agua. Pero la imagen que emergió en la pantalla le heló la sangre.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

10/04/2026

Tres hermanos se estaban peleando por la casa vieja de sus padres, pero al abrir la caja fuerte, solo hallaron un papel: la propiedad pasaba a manos del vecino pobre, el único que diario le llevaba un caldito a su papá mientras ellos se la pasaban de viaje dándose la gran vida.

El sol se ocultaba tras las cúpulas de las iglesias de Guanajuato, tiñendo de un rojo violáceo las fachadas de la callejuela donde se alzaba la Casa de los Girasoles. Pero el ambiente no era de paz. El aroma a incienso de copal y el eco de los rezos aún flotaban en el aire tras el entierro de Don Mateo, el maestro alfarero cuyas manos habían dado vida al barro durante cinco décadas.

Apenas la tierra terminó de cubrir el ataúd, tres vehículos de lujo —un Mercedes, una Suburban negra y un deportivo ruidoso— rugieron por las empedradas calles. De ellos descendieron los "exiliados", los hijos que el dinero y la ambición habían arrancado de su raíz.

—¡Qué hedor a humedad! —exclamó Sofía, ajustándose sus gafas de sol de diseñador mientras grababa un "storie" para sus seguidores—. "Aquí, reconectando con mis raíces tras la pérdida de mi padre. ".

—Cállate, Sofía —gruñó Mateo Jr., un bróker inmobiliario de la capital con el alma tan tiesa como su traje—. El terreno de esta casa vale millones. Si convencemos a los desarrolladores, podemos hacer un hotel boutique. No vine a llorar, vine a liquidar.

Diego, el menor, no decía nada. Sus manos temblaban dentro de los bolsillos. Su mente era una calculadora de deudas de juego que no dejaba de sumar amenazas de muerte. Necesitaba que esa casa se vendiera ayer.

Al entrar a la casona, se toparon con un muro de dignidad: Ximena. Llevaba un vestido de manta sencillo y el cabello trenzado. Sus ojos estaban rojos, pero su espalda permanecía recta.

—¿Qué haces todavía aquí, sirvienta? —escupió Diego—. El patrón ya se enfrió. Recoge tus trapos.

—Don Mateo no era mi patrón, era mi familia —respondió Ximena con una calma que los enfureció—. Mientras ustedes mandaban postales desde Ibiza o París, yo le servía su Sopa de Lima caliente. Mientras ustedes ignoraban sus llamadas por dos años, yo le leía a Neruda para que no olvidara que el amor aún existía.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

09/04/2026

Un papá millonario fingió que estaba en la quiebra y hasta el cuello de deudas para ver cómo reaccionaban sus hijos. De volada, ellos vaciaron la casa, le dejaron de hablar y lo abandonaron con un pedazo de pan tieso. Al día siguiente, el señor salió en la tele anunciando que se había ganado el premio mayor de la lotería.

—¡Malditos sean! ¡Me han dejado en los huesos! —El grito de Don Mateo no fue más que un susurro desgarrador que se perdió entre las paredes frías de la mansión en Coyoacán.

Hace apenas dos horas, la sala estaba iluminada por candelabros de cristal y el aroma a incienso de copal, preparándose para el Día de los Mu***os. Don Mateo, el "Gran Jefe" de las telecomunicaciones, el hombre que construyó un imperio de la nada, se había sentado frente a sus tres hijos con el rostro demacrado por un maquillaje de tragedia. Les dijo que los cárteles lo habían asfixiado, que las inversiones en el extranjero se esfumaron y que el gobierno les embargaría hasta el apellido.

La respuesta no fue el abrazo de consuelo que su viejo corazón esperaba. Fue una rapiña de buitres.

—¡Papá, no me puedes hacer esto! ¡Tengo una reputación en el Club de Golf! —gritó Isabella, cuya elegancia se transformó en una mueca de asco. Sin pestañear, se acercó a su padre y, con una fuerza brutal, le arrebató el anillo de rubí que Don Mateo llevaba en el anular—. Esto me lo quedo como "pago emocional" por el trauma que me estás causando.

Santiago, el eterno "pl***oy" de la Condesa, ni siquiera lo miró a los ojos. Estaba ocupado coordinando por teléfono la llegada de un camión de mudanzas.
—Lo siento, "Jefe". Si no hay lana, no hay familia. Me llevo las botellas de Tequila de edición limitada y los cuadros de la sala. Total, a ti ya no te sirven para nada en la calle.

Diego, el más ambicioso y silencioso, fue el último en salir. Observó a su padre con una frialdad gélida mientras sus hombres cargaban las cajas fuertes.
—Fuiste un gran león, papá. Pero los leones viejos mueren solos para no estorbar a la manada. No nos busques. Para nosotros, ya estás mu**to.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

09/04/2026

Después de que murió su papá, el hermano mayor corrió a todos los demás de la casa para quedarse con toda la herencia. Pero un buen día, descubrió que el viejo había instalado una cámara oculta en el retrato que colgaba en la sala. Al poner el último video, no encontró ninguna instrucción sobre el dinero; lo que vio fue la espeluznante verdad sobre la muerte de su padre. El asesino resultó ser la persona en la que él más confiaba.

La sala de la mansión en las Lomas de Chapultepec olía a una mezcla de cera para muebles costosos, flores marchitas y el aroma amargo de un Cabernet Sauvignon de reserva. Joaquín —el "Quốc" de esta historia— permanecía de pie frente al ventanal que daba a los jardines perfectamente podados. A sus treinta y cinco años, sentía que finalmente el mundo estaba bajo su bota.

—¡Joaquín, por favor! Es nuestra casa también. ¡Es la casa donde crecimos! —el grito de Sofía, su hermana menor, todavía resonaba en las paredes de mármol.

Él no se había inmutado. Hacía apenas una hora que la seguridad privada la había escoltado a ella y a sus maletas hasta la calle. Sofía, siempre la "consentida" de su padre, ahora no era más que una molestia legal resuelta. Joaquín le dio un sorbo a su copa, disfrutando del silencio.

—La debilidad no hereda imperios, hermanita —susurró para sí mismo.

Se giró hacia la chimenea, donde colgaba el imponente retrato al óleo de Don Alberto Linares. Su padre. El hombre que había construido un imperio inmobiliario de la nada. El rostro en la pintura era severo, con unos ojos oscuros que parecían juzgar cada movimiento de su hijo. Joaquín siempre había sentido que, incluso después de mu**to, su padre lo miraba con desprecio, como si supiera algo que él no.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

08/04/2026

Ni lo dudé: le regresé los 50 centenarios de la boda a mi suegra junto con su hijo, y así, como si nada, le solté: 'Mire, suegra, aquí le traigo de vuelta a su niñito consentido; ¡ahí se queda para que lo siga atendiendo hasta que se haga viejo!'. Acto seguido, les puse un papel enfrente que dejó a toda la familia política en un caos total; aquello parecía un verdadero mercado.

El estruendo de los mariachis vibraba en las paredes de cantera de la Hacienda "Los Laureles", pero para Elena, el sonido era tan hueco como el pecho de su ahora esposo. El jardín principal, un despliegue de lujo ostentoso en el corazón de Guadalajara, estaba inundado del aroma a tequila de reserva y flores blancas. Frente a la mirada de la alta sociedad jalisciense, Mateo, vestido con un traje de charro de gala con botonadura de plata, le entregó el símbolo de su compromiso: un cofre de madera de sándalo que contenía cincuenta monedas de oro antiguo.

—Con estas monedas, pongo mi vida y el patrimonio de mi linaje en tus manos, Elena —dijo Mateo con una sonrisa ensayada, la misma que usaba para seducir en los palenques.

Elena, con su mirada profunda y una inteligencia que superaba por mucho la belleza que los demás admiraban, aceptó el regalo. Pero mientras sus dedos rozaban el metal frío, sintió un escalofrío. Detrás de Mateo, como una sombra de encaje negro y perlas, se alzaba Doña Esperanza. La matriarca no sonreía; vigilaba. Sus manos, siempre aferradas a un rosario de plata, parecían garras dispuestas a reclamar lo que consideraba suyo por derecho divino.

La luna de miel no fue un idilio, sino el inicio de una asfixia. En menos de un mes, Elena comprendió que no se había casado con un hombre, sino con un apéndice de Doña Esperanza. En la hacienda, nada se movía sin la aprobación de la "Gran Señora". Desde el color de los manteles hasta la forma en que Mateo debía arrodillarse en la capilla privada para pedir perdón por pecados que Elena aún no comprendía.

—Mateo, ¿por qué no podemos ir a la ciudad este fin de semana? —preguntó Elena una tarde, mientras él se ajustaba el cinturón con desgano.

—Mamá dice que el camino es peligroso, Elena. Además, ella necesita que la acompañe al rosario de la Virgen —respondió él sin mirarla a los ojos.

—¿Tienes treinta años y aún pides permiso para salir con tu esposa?

Mateo se giró, mostrando por un segundo la debilidad de un niño asustado tras la fachada de gallardía.
—No es permiso, es respeto. En esta casa, Elena, la voluntad de mi madre es la voluntad de Dios. No lo olvides.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

08/04/2026

Se suponía que su esposa había fallecido en un accidente justo cuando nació su bebé. En su aniversario, mientras el esposo paseaba con el niño, el pequeño de pronto señaló a una monjita que estaba haciendo labor de caridad y gritó: "¡Mamá!". Ese momento fue la chispa que destapó una verdad que nadie se imaginaba.

El cielo de Oaxaca no era azul aquel día; era un lienzo de oro herido por el sol de julio. Mateo, con las manos curtidas por el cuero y el aroma a tanino impregnado en la piel, sentía que el aire pesaba más de lo normal. A su lado, el pequeño Tiago, de apenas tres años, saltaba con la energía de quien aún no conoce la malicia del mundo. Para Mateo, cada rincón de su casa rústica era un santuario dedicado a la ausencia. En el altar de Ofrenda, la fotografía de Elena, su esposa, permanecía rodeada de flores de cempasúchil frescas. Se decía que el hilo de la vida de Elena se había cortado en la mesa de parto, desangrada mientras le entregaba el milagro de Tiago al mundo. Desde entonces, Mateo no había permitido que una sola vela se apagara. Ella era su santa, su guía, su dolor silencioso.

—¡Papá, mira! ¡Los diablos! —gritó Tiago, señalando hacia la calle Macedonio Alcalá.

Era el lunes del cerro, la Guelaguetza. Una explosión de color, música de banda y el estruendo de los cohetes llenaba el ambiente. La multitud era un mar de camisas blancas bordadas y faldas de satín. Los "Chirulines" y las chinas oaxaqueñas bailaban bajo el estruendo de la alegría colectiva. Mateo apretó la mano de su hijo, pero la marea humana era implacable. En un segundo de distracción, mientras un gigante de cartón pasaba girando frente a ellos, la pequeña mano de Tiago se resbaló de la suya.

—¡Tiago! ¡Tiago! —el corazón de Mateo golpeó sus costillas como un tambor frenético.

Abriéndose paso entre máscaras de madera y plumas de colores, Mateo vio a su hijo correr hacia un grupo de monjas que repartían pan de yema a los niños pobres cerca de la sombra de la Catedral. Tiago no buscaba el pan. El niño se lanzó con un llanto desgarrador hacia una de las religiosas, abrazando con fuerza su hábito gris piedra.

—¡Mamacita! ¡Mamacita! ¡Viniste por mí! —gritó el pequeño, hundiendo su rostro en la tela áspera.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

07/04/2026

En la fiesta de XV años de su nieta, la suegra se puso en un plan de no dar ni un peso, ni para el centro de mesa, a pesar de que la nuera ya había pagado el 95% de todo el "fiestón". Pero eso sí, acabándose la fiesta, la señora se trajo a 20 parientes que venían de fuera y se instalaron en el departamento de lujo de la nuera, con la excusa de que necesitaban "reposar la crápula" y descansar del viaje. No conforme con eso, la suegra puso a la nuera a lavar a mano todos los vestidos de gala y los trajes de la parentela, porque según ella, eran prendas muy delicadas. La mañana del quinto día, mientras todos seguían roncando plácidamente, la nuera hizo algo tan inesperado que puso a toda la familia en jaque y los dejó en pánico total.

¡Pum! El sonido del champán al abrirse retumbó en el salón de eventos más lujoso de Polanco, pero para Elena, ese estallido sonó como un disparo de advertencia. La música de los mariachis llenaba el aire con las notas de "Si nos dejan", mientras su hija, Sofía, giraba en el centro de la pista. El vestido de la joven era una nube de tul color lavanda, bordado con miles de cristales que reflejaban las luces de la Ciudad de México. Era la Quinceañera perfecta, el sueño que Elena había construido con el sudor de diez años de litigios, noches sin dormir y sacrificios constantes como abogada independiente.

Sin embargo, en la mesa principal, el ambiente era gélido. La abuela Rosa, vestida con un traje negro de gala que parecía más un uniforme de guerra que de fiesta, mantenía los labios apretados en una línea de desprecio. No había probado ni un bocado del banquete.

—Mira nada más este despliegue de soberbia —susurró Rosa, lo suficientemente alto para que Elena la escuchara—. Gastar miles de pesos en una niña que ni siquiera lleva el apellido de un hombre fuerte. Todo este brillo para ocultar que eres una "arribista", Elena.

Elena apretó los cubiertos hasta que sus nudillos se pusieron blancos. Había pagado el noventa y cinco por ciento de la fiesta. Había suplicado a Rosa, la madre de su difunto esposo, que contribuyera aunque fuera con un detalle simbólico para honrar la memoria de su hijo. La respuesta de la anciana fue un rotundo "no", alegando que no gastaría su fortuna de Oaxaca en una nieta que "no era un varón para heredar la tierra".

—Hoy no, Rosa —respondió Elena con una voz que era puro acero líquido—. Hoy es la noche de Sofía. Si no puede celebrar su existencia, al menos guarde silencio.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

07/04/2026

Descubrí que no soy hijo de sangre de esta familia rica, sino del jardinero al que corrieron hace años. Mi hermano ya lo sabe y está usando ese secreto para extorsionarme diario.

La mansión de la familia Valenzuela en Lomas de Chapultepec siempre me había parecido un palacio de cristal, hermoso pero frágil. Yo, Elena Valenzuela, era la joya de la corona, la heredera del imperio joyero "Plata y Sol". Sin embargo, esa tarde de lluvia gris, el cristal se hizo añicos.

Buscaba un acta de propiedad en el despacho de mi padre, fallecido hacía dos años. Forcé un cajón doble fondo que siempre me había causado curiosidad. Allí, entre el olor a madera vieja y puros apagados, encontré un sobre amarillento con el sello de una clínica privada de hace veinticinco años. Al leer los resultados de compatibilidad sanguínea, el mundo dejó de girar. Mis padres eran ambos grupo O negativo. Yo era A positivo. Biológicamente, era imposible.

Debajo del análisis, una carta escrita con la caligrafía temblorosa de mi madre, Doña Beatriz, antes de morir de cáncer el año pasado, lo explicaba todo: "Perdóname, Dios mío. El bebé que nació de mis entrañas no respiró. El pánico a perder el amor de mi esposo y la herencia me cegó. Esa misma noche, María, la mujer de Don Chucho, el jardinero, dio a luz a una niña sana en la choza del fondo. Aproveché el caos del hospital privado para hacer el cambio. A Don Chucho le dijimos que su hija había nacido mu**ta. Luego, mi esposo lo acusó de robar un reloj de oro para tener el pretexto de correrlo. Lo enviamos de regreso a su pueblo en Michoacán con las manos vacías y el corazón roto. Esa niña eres tú, Elena".

Me dejé caer en la silla de cuero, sintiendo que el aire se convertía en plomo. Yo no era una Valenzuela. No era la "Princesa de la Plata". Era la hija de Don Chucho, el hombre que recordaba vagamente podando los rosales con una sonrisa triste.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

07/04/2026

Mi hijo se mandó a hacer una mansión enorme, pero a su pobre madre la tiene viviendo en el hueco de la escalera, según él para que "no ande subiendo y bajando". A la hora de la comida, mi nuera nada más le baja las sobras y, para colmo, la traen en friega haciendo todo el quehacer como si fuera una sirvienta sin sueldo.

El sol de la tarde caía pesado sobre la fachada de la nueva casa de Antonio en una de las colonias más exclusivas de Querétaro. Era una construcción imponente, de esas que gritan éxito a los cuatro vientos: mármol, ventanales de doble altura y un jardín que parecía sacado de una revista. Doña Lucha, su madre, caminaba con pasos cortos y cansados, sosteniendo un pequeño escapulario entre sus dedos rugosos. Ella había vendido hasta el último metro cuadrado de sus tierras en el pueblo, aquellas que su difunto marido le dejó con tanto esfuerzo, para que su "Toñito" pudiera cumplir el sueño de la casa propia.

—Pásale, mamá, no te quedes ahí en el sol —dijo Antonio, ajustándose el reloj de oro. Su voz tenía un tono de urgencia, como si quisiera terminar pronto con un trámite incómodo—. Ya está todo listo.

Antonio guio a la anciana por el pasillo principal. Doña Lucha miraba las lámparas de cristal y las paredes lisas con asombro, pero también con una punzada de nostalgia por el adobe y el olor a tierra mojada de su provincia. Esperaba, quizás, una habitación con ventana al jardín, donde pudiera ver los pájaros por la mañana.

—Mira, mamá —dijo Antonio, deteniéndose frente a una puerta pequeña de madera, ubicada justo debajo del arranque de la gran escalera de caracol que subía al segundo piso—. Este va a ser tu rincón. Aquí vas a estar bien tranquila.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

06/04/2026

¡Hagan de cuenta que mi nuera se lució y me regaló una bolsa de marca, de esas carísimas, por mi santo! Pero la cuñada, que es bien envidiosa y no soporta ver ojos bonitos en cara ajena, le fue con el chisme a su mamá de que la bolsa era 'pirata'. ¡Y la señora, que se cree todo lo que le dicen, se puso como loca!: le aventó la bolsa en la cara a la pobre muchacha y le gritó que era una 'méndiga mentirosa y una coda' por quererle dar gato por liebre. ¡Qué poca madre de las dos, le hicieron un desplante de lo peor!

El sol de la tarde caía sobre la colonia Roma, filtrándose por los ventanales de la casona de Doña Elena. Era el día de su cumpleaños sesenta y cinco, y la casa olía a mole poblano, chocolate y flores frescas. Para Regina, este día era crucial. Llevaba tres años de matrimonio con Ricardo, y aunque al principio el camino con su suegra había sido pedregoso, sentía que finalmente habían construido un puente de respeto.

Regina no era de familia adinerada. Trabajaba como arquitecta en un despacho de prestigio y, durante meses, había guardado cada centavo de sus bonos de productividad. Quería darle a Doña Elena algo que ella jamás se compraría por sí misma, pero que siempre admiraba en las vitrinas de Masaryk: un bolso Louis Vuitton auténtico, el modelo Capucines en piel negra, elegante y eterno.

—Espero que le guste, suegra —dijo Regina, entregándole la caja envuelta en papel seda—. Lo elegí pensando en lo mucho que usted cuida su imagen.

Doña Elena abrió la caja con ojos brillantes. Sus amigas, un grupo de señoras elegantes de la sociedad local, se acercaron con curiosidad. El cuero olía a lujo, y el herraje dorado brillaba bajo la lámpara de cristal.

—¡Ay, Regina! Está precioso... —susurró Doña Elena, acariciando la piel.

👇VER MÁS EN COMENTARIOS

Dirección

Xalapa

Página web

Notificaciones

Sé el primero en enterarse y déjanos enviarle un correo electrónico cuando Relatos del Mundo - TBN publique noticias y promociones. Su dirección de correo electrónico no se utilizará para ningún otro fin, y puede darse de baja en cualquier momento.

Atajos

Compartir

Categoría