Último Poeta

Último Poeta Informations de contact, plan et itinéraire, formulaire de contact, heures d'ouverture, services, évaluations, photos, vidéos et annonces de Último Poeta, Création digitale, Victoria.

"Ela foi o meu primeiro amor. Daqueles que chegam quando ainda nem sabemos o que significa amar. Crescemos na mesma rua,...
10/07/2026

"Ela foi o meu primeiro amor. Daqueles que chegam quando ainda nem sabemos o que significa amar. Crescemos na mesma rua, dividimos as mesmas tardes, as mesmas brincadeiras e os mesmos sonhos inocentes. Enquanto o mundo nos chamava de crianças, o meu coração já a escolhia para a vida inteira.

Eu esperava por ela todos os dias. Bastava vê-la sorrir para acreditar que a vida era boa. Sentávamo-nos no mesmo muro, corríamos pela mesma terra e prometíamos, entre risos, que nunca nos iríamos separar. Naquela idade, acreditávamos que as promessas eram mais fortes do que o tempo.

Mas a vida nunca perguntou se estávamos preparados. Um dia disseram-me que ela ia embora. Não houve despedida bonita, nem um último abraço demorado. Apenas vi o carro afastar-se lentamente, enquanto eu ficava parado, pequeno demais para impedir que a pessoa que eu mais amava desaparecesse da minha vida. Foi nesse dia que descobri que o silêncio também sabe gritar.

Os anos passaram. Conheci outras pessoas, vivi outras histórias, mas nunca encontrei alguém que me fizesse sentir o que aquela menina fazia apenas ao pronunciar o meu nome. Talvez porque alguns amores não acabam... apenas aprendem a viver dentro da saudade.

Até hoje, quando a infância bate à porta da minha memória, ela vem de mãos dadas com aquela miúda. O meu primeiro amor nunca se tornou o amor da minha vida... mas tornou-se a ausência mais bonita que o meu coração nunca conseguiu esquecer. 💔

Quando vejo uma mochila nova, lembro-me da minha.Ela não tinha marca.Não tinha fechos bonitos.Nem bolsos.Era apenas um s...
07/07/2026

Quando vejo uma mochila nova, lembro-me da minha.

Ela não tinha marca.

Não tinha fechos bonitos.

Nem bolsos.

Era apenas um s**o de plástico amarrado com cordas velhas. Era ali que eu carregava os meus cadernos... e os meus sonhos.

Todas as manhãs saía de casa sem saber se teria alguma coisa para comer quando voltasse. A fome já fazia parte da rotina. Aprendi a ignorar o barulho da barriga para prestar atenção à voz do professor.

Enquanto alguns colegas reclamavam porque o lápis era pequeno demais, eu rezava para que o meu não partisse. Não havia outro.

Quando chovia, eu não tinha medo de me molhar.

Tinha medo que os meus cadernos se molhassem.

Porque, se eles estragassem, eu não teria dinheiro para comprar outros.

Houve dias em que caminhei quilómetros para chegar à escola.

Dias em que os sapatos rasgados deixavam entrar a lama.

Dias em que a vergonha era maior do que o cansaço.

Mas nunca deixei de ir.

Porque eu sabia que a pobreza era a minha realidade... não o meu destino.

Muitas pessoas olhavam para mim e viam apenas um menino pobre.

Ninguém imaginava que, dentro daquela mochila de plástico, eu carregava uma esperança que valia mais do que qualquer mochila cara.

Hoje a vida mudou.

Já não preciso de embrulhar os meus livros em plástico.

Mas ainda há uma coisa que nunca consegui deixar para trás.

Aquele menino.

Ele continua a viver dentro de mim.

É ele que me lembra de agradecer pelo prato que hoje está cheio.

É ele que me faz respeitar o pão que nunca mais faltou.

É ele que me impede de rir da pobreza de alguém.

Porque eu sei...

Quem nunca carregou a própria infância às costas jamais compreenderá o peso de uma simples mochila de plástico.

E há feridas que a vida cura...

Mas há lembranças que nem o tempo consegue deixar de carregar. 💔

Faltavam apenas 10 minutos...Certo dia, enquanto eu aplicava uma prova, olhei para o relógio e percebi que faltavam apen...
02/07/2026

Faltavam apenas 10 minutos...

Certo dia, enquanto eu aplicava uma prova, olhei para o relógio e percebi que faltavam apenas dez minutos para o tempo terminar.

A maioria dos alunos já havia entregue as folhas. Outros apenas aguardavam o sinal, convencidos de que já não havia mais nada a fazer.

Foi então que um aluno levantou a mão e disse:

— Professor, pode me dar uma folha em branco?

Olhei para ele, confuso.

Respondi:

— Mas faltam apenas dez minutos. Não acha que é tarde demais para começar outra vez?

Ele sorriu e respondeu algo que nunca mais esqueci:

— Pior do que faltar pouco tempo... é continuar insistindo numa resposta que eu sei que está errada.

Entreguei-lhe a folha.

Ele riscou tudo o que havia feito, começou novamente e escreveu sem olhar para trás.

Naquele instante, percebi que a maior prova não estava sobre a mesa.

Estava na vida.

Quantas pessoas continuam vivendo uma história que sabem estar errada apenas porque já investiram tempo demais nela?

Permanecem em lugares que as machucam, alimentam relacionamentos sem amor, carregam mágoas antigas e insistem em caminhos que já perderam o sentido... apenas porque acreditam que é tarde demais para recomeçar.

Mas a vida não pergunta quanto tempo passou.

Ela pergunta se você ainda tem coragem.

Às vezes, dez minutos vividos da maneira certa valem mais do que anos caminhando na direção errada.

Nunca tenha medo de pegar uma folha em branco e reescrever a sua história.

O tempo que resta pode ser exatamente o tempo de que você precisava.

𝑼́𝒍𝒕𝒊𝒎𝒐 𝑷𝒐𝒆𝒕𝒂 🖋️

Fui matriculado numa escola chamada Mundo.No primeiro dia não me deram um uniforme, deram-me um corpo. Não me entregaram...
01/07/2026

Fui matriculado numa escola chamada Mundo.
No primeiro dia não me deram um uniforme, deram-me um corpo. Não me entregaram um caderno, deram-me uma história em branco. Também não me perguntaram se eu queria estudar. Apenas disseram: "Agora viva."

A professora chama-se Vida. Ela não levanta a voz, mas as provas dela fazem qualquer orgulho ajoelhar. Ensina sem giz, escreve com cicatrizes e corrige com consequências. Nessa escola, ninguém cola, porque cada exame é diferente, embora a dor tenha sempre o mesmo idioma.

Descobri que aqui não existe reprovação por nota. Você reprova quando insiste em não aprender. A mesma lição volta com outro rosto, outra rua, outro amor, outro emprego, outro adeus... mas, no fundo, é exatamente a mesma pergunta esperando uma resposta diferente.

Percebi que muitas pessoas não estão presas ao passado. Estão presas à aula que se recusaram a compreender. É por isso que vivem repetindo os mesmos erros, chamando-os de azar, destino ou coincidência.

E a Vida apenas observa. Ela não tem pressa. Pode esperar anos, décadas, uma existência inteira. Porque ela sabe que ninguém segue para a próxima página carregando a ignorância da anterior.

Foi então que compreendi a maior regra dessa escola: a dor nunca foi o castigo; sempre foi o professor. O sofrimento não aparece para destruir quem você é, mas para arrancar quem você insiste em ser.

No fim, ninguém recebe um diploma pelas vezes que caiu. Recebe pela coragem de levantar diferente. Porque nesta escola chamada Mundo, a professora chamada Vida só abre a porta da próxima sala quando a lição da anterior deixa de ser apenas entendida... e passa a ser vivida.

╰☆☆ Último Poeta☆☆╮

A vida é passageira como a "dor"...Bela como o "amor"...Simples como "eu"... Importante como "você"...Por isso lute...pe...
01/07/2026

A vida é passageira como a "dor"...
Bela como o "amor"...
Simples como "eu"...
Importante como "você"...
Por isso lute...perdoe... Ame...conquiste, aproveite cada segundo.
Se você tiver que escolher entre ser feliz
ou ser importante, escolha ser feliz
porque importante, você já é!

Oi, amiga!Te amo, viu?Naquele dia você tinha razão. Eu só demorei para entender. Você me dizia para não insistir em quem...
27/06/2026

Oi, amiga!
Te amo, viu?

Naquele dia você tinha razão. Eu só demorei para entender. Você me dizia para não insistir em quem nunca fez questão de ficar. Dizia para eu me escolher antes que o mundo me escolhesse por conveniência. Eu não ouvi.

Hoje eu ouço a sua voz em todos os silêncios.

Oii... sou eu de novo.

Passei na nossa rua hoje.

Aquela árvore continua lá. O banco onde a gente passava horas conversando também. A padaria ainda vende o pão de queijo que você amava. O pôr do sol continua pintando o céu da mesma forma... mas nada disso acontece do mesmo jeito desde que você foi embora.

Ainda pego o celular, encontro seu nome e, por um instante, esqueço que nenhuma mensagem será respondida. Ainda vejo alguma coisa engraçada e penso: "Preciso mandar para ela." Então a realidade chega devagar... e lembra que existem conversas que terminam sem um "tchau".

Sabe do que eu mais sinto falta?

Das coisas que pareciam pequenas.

Do jeito que você ria antes mesmo de terminar uma piada. Das broncas que você me dava quando eu fazia escolhas ruins. Das vezes em que você dizia "calma, vai passar", como se tivesse um acordo secreto com o tempo.

Você foi embora... e levou uma versão de mim que só existia quando estava ao seu lado.

As pessoas dizem que o tempo cura.

Não sei.

Acho que ele apenas ensina a conversar com a saudade sem desabar todos os dias. Porque ela nunca vai embora. Ela só aprende a morar em lugares diferentes: numa música, num perfume, numa fotografia antiga, numa frase que alguém diz exatamente como você dizia.

E, às vezes, eu ainda converso com você.

Conto como foi o meu dia. Falo das minhas conquistas. Reclamo das minhas derrotas. Dou risada sozinho imaginando a resposta que você daria.

Talvez isso seja a saudade: continuar incluindo alguém na vida, mesmo quando a vida já não pode mais incluí-la.

Se existe um lugar onde as lembranças chegam até você, espero que saiba...

Você nunca foi esquecida.

╰☆☆ 𝐔́𝐥𝐭𝐢𝐦𝐨 𝐏𝐨𝐞𝐭𝐚 ☆☆╮

"Sou a pr******ta."Foi esse nome que vocês escolheram para mim, sem nunca perguntarem quem eu era.Sou a pr******ta nas h...
27/06/2026

"Sou a pr******ta."
Foi esse nome que vocês escolheram para mim, sem nunca perguntarem quem eu era.

Sou a pr******ta nas histórias que inventaram.
A bandida nos julgamentos apressados.
A gatuna nas suspeitas de quem nunca encontrou uma prova, mas sempre encontrou um motivo para apontar o dedo.

Sou a mulher que, para muitos, nunca teve mérito. Porque, quando uma mulher vence apesar de tudo, há quem prefira acreditar que ela vendeu a dignidade do que admitir que ela carregou o peso da própria luta.

Sou a "não merecida". A que, segundo vocês, não deveria estar onde está. A que, quando conquista algo, ouve que foi sorte. Que teve ajuda. Que conhecia as pessoas certas. Que usou os atalhos errados.

Engraçado... ninguém chama de sorte as noites em que chorei em silêncio. Ninguém chama de privilégio as portas que se fecharam na minha cara. Ninguém vê as vezes em que fui obrigada a recomeçar quando tudo parecia perdido.

Vocês chamam de sorte aquilo que nunca tiveram coragem de construir.

É mais fácil inventar um passado para destruir uma mulher do que aceitar que ela se levantou sozinha. É mais confortável espalhar mentiras do que reconhecer a força que existe em alguém que se recusou a desistir.

Continuem dizendo que sou a pr******ta. A bandida. A gatuna. A não merecida.

Enquanto vocês gastam a vida escrevendo versões falsas sobre mim, eu continuo escrevendo a única história que realmente importa: a minha.

E quando perguntarem qual foi o segredo da minha caminhada, respondam o que sempre responderam: "Foi sorte."

Porque admitir que uma mulher pode vencer apenas pela coragem, pela disciplina e pela persistência... isso exige uma honestidade que muitos nunca tiveram.

╰☆☆ 𝐔́𝐥𝐭𝐢𝐦𝐨 𝐏𝐨𝐞𝐭𝐚 ☆☆╮

Marcamos um encontro para terminar.Engraçado como algumas histórias acabam exatamente onde começaram.Escolhemos o mesmo ...
27/06/2026

Marcamos um encontro para terminar.

Engraçado como algumas histórias acabam exatamente onde começaram.

Escolhemos o mesmo restaurante onde nos conhecemos há seis anos. A mesma mesa perto da janela. Do lado de fora, a chuva caía devagar, escorrendo pelo vidro como se o céu estivesse tentando chorar por nós.

Você chegou primeiro.

Eu reconheci o seu olhar antes mesmo de me sentar. Era o mesmo olhar que um dia me fez acreditar que o mundo podia ser um lugar melhor. Mas naquela noite havia algo diferente. Parecia cansado. Parecia que também tinha passado semanas ensaiando despedidas.

Então aconteceu algo inesperado.

O garçom se aproximou sorrindo.

Era o mesmo.

Depois de seis anos, ainda era ele.

— Vocês vão querer o de sempre?

Nenhum de nós respondeu imediatamente.

Porque o "de sempre" já não existia.

Mesmo assim, pedimos a mesma comida daquela primeira noite. Talvez porque, no fundo, estivéssemos tentando salvar alguma coisa. Talvez porque a memória fosse a única coisa que ainda estava inteira.

O restaurante estava cheio, mas para mim só existiam duas pessoas naquela sala.

Nós.

E o silêncio entre nós.

Quando a comida chegou, você mexeu no prato sem fome.

Eu fiz o mesmo.

Então você respirou fundo.

— Você lembra daquele dia?

Sorri.

— Lembro de tudo.

Lembrava até das coisas pequenas. Do jeito como você ria antes de terminar uma frase. Da forma como segurava o copo. Das promessas que fizemos quando ainda acreditávamos que o amor, sozinho, resolvia tudo.

Por alguns minutos, não falamos sobre o fim.

Falamos sobre o começo.

Sobre as viagens que fizemos.

Sobre as fotografias perdidas.

Sobre as madrugadas em que o sono era menos importante do que ouvir a voz um do outro.

Sobre as vezes em que fomos felizes sem perceber.

E isso doeu mais do que falar sobre o término.

Porque era impossível ignorar a pergunta que pairava entre nós:

"Se fomos tão felizes, onde foi que nos perdemos?"

Lá fora, a chuva continuava caindo.

Amor, estou cansa'da, não de ti, estou cansa'da de mim mesma, da v¦da. E isso não é de agora, há mais de 10 anos que me ...
27/06/2026

Amor, estou cansa'da, não de ti, estou cansa'da de mim mesma, da v¦da. E isso não é de agora, há mais de 10 anos que me sinto assim.
Casar contigo melhorou significativamente o meu estado emoc¦onal; o carinho, abraço, beijo e atenção que recebo me ajudou bastente, mas ainda me sinto tr¦ste, nunca falei disto porque não queria que te sentisses cu|pado por uma tr¦steza que não és tu o causad0r.
Amor, eu acordo quase sempre e×austa, por isso às vezes fico sentada na cama durante vários minutos e acabo me atrasando para o trabalho mesmo tendo acordado às 6h. Sei que tens pensado que é preguiça, mas não é, dentro de mim tem uma mulher dinâmica, todavia não consegue sair.
Amor, o meu sorriso do dia-a-dia é fa|so, são poucas as vezes que s0rriu de verdade, e essas poucas vezes é contigo. Há uma frase de Kurt Cubain que me indetifica bastente, ela diz o seguinte: "Se meus olhos mostrassem a minha alma, todos, ao me verem sorrir, ch0rar¦am comigo."
Amor, o mais drást¦co em tudo isto é que não sei quando é que vai passar, às vezes sinto que nã0 há cura para mim, espero estar errada.

“‘Nós éramos pobres.Tão pobres que, quando chovia, eu tinha medo da chuva entrar antes mesmo de sentir frio.O teto da ca...
09/06/2026

“‘Nós éramos pobres.
Tão pobres que, quando chovia, eu tinha medo da chuva entrar antes mesmo de sentir frio.

O teto da casa tinha buracos, e minha mãe colocava panelas no chão para segurar as goteiras.
Às vezes eu fingia que aquilo era divertido, só para ela não perceber que eu estava com vergonha.

Meu irmão mais novo dormia primeiro porque dizia que sonhando a fome passava mais rápido.

Nunca esqueço do dia em que vi minha mãe costurando a mesma roupa pela terceira vez.
Ela virou para mim e disse sorrindo:

“Roupa boa é aquela que aguenta luta.”

Mas os olhos dela estavam cansados.

Na escola, eu odiava quando pediam trabalho em grupo na casa dos colegas.
Eu sempre inventava desculpas para ninguém descobrir onde eu morava.

A pobreza faz isso com a gente.
Ela não machuca só o corpo.
Ela vai ensinando a pessoa a sentir vergonha de existir.

Teve uma noite que acabou a energia.
Nós ficamos no escuro, em silêncio.

Então meu pai começou a contar histórias engraçadas da infância dele para fazer a gente rir.
E nós rimos mesmo.

Hoje percebo que aquele homem estava destruído por dentro… mas ainda assim lutava para manter felicidade dentro de uma casa vazia.

Anos depois, consegui crescer na vida.
Comprei coisas que na infância pareciam impossíveis.

Mas existe uma tristeza que nunca saiu de mim:

o fato de eu lembrar exatamente quantas vezes meus pais fingiram estar bem… só para eu não desmoronar junto com eles.’

Adresse

Victoria
0000

Site Web

Notifications

Soyez le premier à savoir et laissez-nous vous envoyer un courriel lorsque Último Poeta publie des nouvelles et des promotions. Votre adresse e-mail ne sera pas utilisée à d'autres fins, et vous pouvez vous désabonner à tout moment.

Raccourcis

Partager

Type