
08/07/2025
Tras la muerte de mi esposa, eché a su hijo, que no era de mi sangre. Diez años después, se reveló una verdad que me destrozó.
Tiré su vieja y destrozada mochila al suelo y miré fríamente a los ojos del niño de 12 años.
“Sal de aquí. No eres mi hijo. Mi esposa se ha ido; no tengo motivos para retenerte aquí. Vete a donde quieras”.
No lloró.
No suplicó.
Simplemente bajó la cabeza, recogió su mochila rota y salió por la puerta en silencio, sin decir una palabra.
Diez años después, cuando se supo la verdad…
Mi único deseo era volver atrás en el tiempo.
Mi esposa murió repentinamente de un derrame cerebral, dejándome solo con un niño de 12 años.
Pero él no era mi hijo.
Era fruto de una relación pasada de la que ella nunca habló: una historia de amor que llevó sola. Un embarazo que enfrentó sin ningún apoyo.
Cuando me casé con ella a los 26, la admiraba: una mujer fuerte que crio a un hijo sola.
Me dije: «La acepto, y a su hijo también».
Pero el amor sin sinceridad… no dura.
Cuidé del niño, sí, pero no por verdadero cariño. Era una obligación, nada más.
Cuando murió, todo se derrumbó.
Ya no había nada que me detuviera.
Ya no había razón para mantenerlo en mi vida.
Era un niño tranquilo. Respetuoso. Pero siempre distante.
En el fondo, sabía que nunca lo quise.
Un mes después de su funeral, lo miré a los ojos y le dije:
«Vete. Me da igual si sobrevives o no».
Pensé que lloraría.
Pensé que suplicaría.
Pero no.
Se fue sin decir palabra.
Y yo no sentí nada. Ni una pizca de culpa ni de lástima.
Vendí la vieja casa. Me mudé a un nuevo lugar.
Mi vida mejoró. Mi negocio prosperó. Conocí a alguien nuevo.
Sin hijos. Sin responsabilidades. Tranquilo. Cómodo.
Durante los primeros años, a veces me preguntaba por el niño, no por preocupación, sino por curiosidad.
¿Dónde había ido a parar? ¿Seguía vivo?
Con el tiempo, incluso esa curiosidad se desvaneció.
Un huérfano de 12 años, sin familia, sin nadie a quien recurrir, ¿adónde habría ido?
No lo sabía.
Me daba igual.
De hecho… recuerdo que incluso pensé:
"Si murió, quizás sea mejor. Al menos no queda ninguna carga".
Hasta que un día, exactamente diez años después…
Sonó mi teléfono. Un número desconocido.
"Hola, señor. ¿Estaría disponible para asistir a la inauguración de una galería de arte este sábado? Hay alguien que lleva mucho tiempo esperando verlo".
Estaba a punto de colgar; no conocía a ningún artista.
Pero antes de que pudiera, la voz del otro lado dijo algo que me dejó paralizado:
"¿Quieres saber qué pasó con el chico que abandonaste?"
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