Lubidulia - poesía

14/06/2025

Feliz día de las escritoras y escritores 🔥 aunque sea x Lugones (que sabía escribir)

13/06/2025

Muy feliz día a quienes todavía creen que en las palabras hay espíritu de rebeldía y posibilidad de construcción de un mundo más habitable, diverso y pacífico 🔥

02/06/2025

Un viaje en el tiempo, una despedida. Recuerdos que se mueven en la piel.
Todo cambia menos el paisaje. El medio asfalto intacto, el barro intacto.
Las grandezas humanas casi invisibles entre tantas miserias.

25/05/2025

Olga Orozco (Toay, La Pampa; 17 de marzo de 1920 - Buenos Aires; 15 de agosto de 1999) fue una poeta multipremiada, vinculada a la generación del 40. Junto a Oliverio Girondo fue parte de la corriente denominada La Tercera Vanguardia, de tendencia surrealista. Recordamos hoy a la amiga de Alejandra, tarotista, misteriosa e inteligente autora de este texto de Mutaciones de la realidad (1979), que está incluido en esta 6ta edición de Poesía Completa, publicada por Adriana Hidalgo editora. A primera vista llama la atención la extensión de sus versos y poemas, que no caben en estos formatos digitales, por eso va solo uno.

Presentimientos en traje de ritual

Llegan como ladrones en la noche.
Fuerzan las cerraduras
y hacen aparecer esas puertas que se abren en un error del muro
y solamente indican la clausura hacia afuera.
Es un manojo de alas que aturde en el umbral.
Entran con una antorcha para incendiar el bosque sumergido en la almohada,
para disimular las ramas que encandilan desde el fondo del ojo,
los pájaros insomnes, con su brizna de fuego arrebatada al fuego de los dioses.
Es una zarza ardiendo entre la lumbre,
un crisol donde vuelvan el oro de mis días para acuñar la llave que lo encierra.
Me saquean a ciegas,
truecan una comarca al sol más vivo por un puñado impuro de tinieblas,
arrasan algún trozo del cielo con la historia que se inscribe en la arena.
Es una bocanada que asciende a borbotones desde el fondo de todo el porvenir.
Hurgan con frías uñas en el costado abierto por la misma condena,
despliegan como vendas las membranas del alma,
hasta tocar la piedra que late con el brillo de la profanación.
Es una vibración de insectos prisioneros en el fragor de la colmena,
un zumbido de luz, unas antenas que raspan las entrañas.
Entonces la insoluble sustancia que no soy,
esa marea a tientas que sube cuando bajan los tigres en el alba,
tapiza la pared,
me tapia las ventanas,
destapa los disfraces del verdugo que me mata mejor.
Me arrancan de raíz.
Me embalsaman en estatua de sal a las puertas del tiempo.

Soy la momia traslúcida de ayer convertida en oráculo.

*

09/05/2025

Eduardo Espósito es poeta y coordinador de talleres de escritura en Moreno, al oeste del conurbano. Publicó: El niño que jugaba a ser Rayo (1992), Violín en Bolsa (1995), Una novia para King Kong (2005), Quilombario (2008), Las puertas de Tannhauser (2011), Antología (2018), editada por Fabián Leppez.
El poema completo:

Plumajes
“El poeta es el hombre que se niega a utilizar el lenguaje"
Jean Paul Sartre

La vida no debería ser más
que esta cosa que respira y sangra
Los dedos bien abiertos
ante las notas de un teclado inexplorado
No es porque te negás a regresar del cementerio
que se me ocurre este dislate
ni porque tu fantasma de algodón de azúcar
acusa los calores del desván
La tarde como un daguerrotipo victoriano
pesando en mi cabeza
la vida tampoco debería ser más que esto
Sin embargo un poeta desangelado
se asemeja mucho a un hombre
Hay un otoño de alas mustias
Parece que pelaran pollos en el cielo
Y esta cosa que respira y sangra
aunque bien mal en escribir insiste
A Ian Watson

De Las puertas de Tannhauser, ediciones El mono armado, 2011.

03/05/2025

Juan Gelman hubiera cumplido hoy 95 años.
Lo recordamos en lubiduliapoesia.wordpress.com. link en historias.

03/05/2025

Juan Gelman hoy cumpliría 95 años.
Aquí algunos de sus poemas ✍

Juan Gelman fue poeta, traductor y periodista. Nació en Buenos Aires el 3 de mayo de 1930 y murió el 14 de enero de 2014 en la capital de México. En agosto de 1976, la dictadura secuestró a su hija…

21/04/2025

No es un 📕 de poemas, es una novela. Me tiene atrapada. Mucha poesía en una prosa que se reconoce en el cotidiano, pero le da una vuelta de tuerca a la vida ❤️para mostrar lo abisal que nos habita. La magia 🌺

15/04/2025

Nunca publicamos poemas recordando la muerte, el peruano César Vallejo es la excepción. Nuestro modesto homenaje con este poema que le dió nombre a su libro más importante, parte de la vanguardia poética en lengua castellana.

Trilce

Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
adonde nunca llegaremos.

Donde, aun si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.

Es ese sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.

Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.

Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.

El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.

Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.

-Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. -¿Está?- No; su hermana.

-No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
do van en rama los pestillos.

Tal es el lugar que yo me sé.

11/04/2025

La noche a cualquier hora (I)

Claro por supuesto

si una exhuma todo

una parte se vuelve cáncer esquizofrenia nausea

y después apesta a remedios

a indagadores de culpa

y se convierte en titán inmóvil

Si una acumula el padecimiento

como si éste mereciera un cofre de terciopelo albino

él se transforma en hijo único

irriga su infusión calamitosa y se confunde con el alimento diario

Si una no descarta la herencia

no transita la estela del ogro con pie de pluma intermitente

no expele todo

incluso la garra

sobreviene el gusano exquisito que forja la noche cualquiera

*
Poemas de "La noche a cualquier hora", Ediciones En Danza, 2019.

Patricia Díaz Bialet, poemas de La noche a cualquier hora, Ediciones en Danza, 2019.

11/04/2025

Poemas de Patricia Díaz Bialet ✨ link en historias.

24/03/2025

24 de marzo

TILO WENNER: UN DÍA NOS REUNIREMOS

Un día nos reuniremos gran suma de minúsculas
despiertas y conmovidas
Entonces derribaremos las puertas del tiempo injusto
Y no habrá nadie entre nosotros que llore por causa
de los ídolos mimosos
Nadie entre nosotros que nos delate con su canto de sirena
a los señores de la infecundidad porque habremos cerrado
tanto nuestras filas que toda la ternura será nuestra
Entonces no habrá nadie entre nosotros con empacho divino
Los curanderos se comerán sus yerbas y se ahorcarán
con sus cintas de medir
Nadie rebelará nuestro poder porque seremos todo el poder
No volveremos nuestros rostros cuando los niños nos sonrían
iremos de nuevo a la escuela con ellos
Entonces no habrá entre nosotros ningún indeciso
Los reclutadores se quedarán sin sueños en el in****no
que les dejaremos por herencia
No nos sentaremos a medianoche en la cama a preguntarnos
sueño o estoy despierto?
Los mesías del valle no podrán ir a las montañas
porque ellas también serán libres
No dejaremos crecer las alas de ningún pichón de águila
Destetaremos los terneros mañosos
Un día nos reuniremos y romperemos todos los contratos
de la providencia, siempre oportuna en desviar el agua
y el aire de nosotros
No habrá invitados especiales entre nosotros
Decidiremos el mundo entre todos.
____________________________

en "El Lagrimal Trifurca", n.º 14, agosto de 1976. Tilo Wenner (General Galarza, Entre Ríos, Argentina, 1931-secuestrado-desaparecido en Escobar, provincia de Buenos Aires, el 26 de marzo de 1976 / Página 12)

(Del muro de Jonio González )