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Comunicar con eficacia, encontrar las palabras justas para transmitir ideas y dar sentido con nuestros mensajes es, para nosotros, Significante.

10/06/2026

¿Alguien por aquí con un libro repleto solo de primeras líneas y necesitando ?

05/06/2026

«La ficción hace un pase de lo crudo a lo cocido, porque la cruda vida no está toda junta ni cierra sentido por sí sola. Lo vivido está disperso, presignificado, y la escritura amasa, fusiona, soba hasta leudar, cuece.

(…)

Esa materia cruda que es la vida, que no está toda junta, que está dispersa, es lo que la escritura cuece, amasa, fusiona. Reciclado y cocción de ingredientes muy diversos, donde la gracia consiste en que no se noten los ingredientes ni se vean las costuras».

El arte de narrar, M. Teresa Andruetto

04/06/2026

Más de doce años corrigiendo tesis doctorales me confirman que escribirlas es un MONTÓN de laburo para una sola persona.

Y que hay un momento en que ya no querés revisar más nada, no entendés las observaciones, leés pero no leés, ni sabes muy bien por qué pusiste lo que pusiste.

Si estás en esa o tenés una amichi en esas, guardate la publi y mandásela.

Y si querés que revisemos juntas todas estas preguntas, escribime.

02/06/2026

Hace mucho tiempo en la clínica de obra mientras leo me encuentro replicando gestos. Son muchas las veces en las que nos detenemos a pensar cómo se mueve un personaje y cuánto hablan de él esos movimientos. Sabemos que el mismo gesto, en dos personajes distintos, es otro gesto.

Entonces, buscamos la palabra precisa, cerramos los ojos e intentamos describir la foto. Planteamos semejanzas, googleamos imágenes, probamos frases y volvemos a leer en voz alta. Así, hasta el cansancio o las carcajadas.

Especialmente gracias a por todas las que hace más de dos años me regalan sus historias.

Quedan algunos espacios libres para trabajar en la clínica de tu obra en junio.

Si algo de esta info te resonó, espero tu mensajito.

Y, por supuesto, leo las descripciones de las imágenes en comentarios. ¡Juguemos!

***

*La primera imagen fue creada con IA generativa.
*De la segunda encuentro como autora a Yossakorn Kaewwannarat.

22/05/2026

Y de pronto te das cuenta de que manejar tus tiempos es trabajar 28 horas por día, pero qué felicidad.

06/05/2026

La como una vieja de rodete y mal humor.

02/04/2026

Si no hay pasión, que no haya nada.

Qué belleza trabajar en , por favor.

Gracias toda la vida a quienes me confían sus proyectos.

30/03/2026

Todos mis días 2 era el nombre de mi libro de Lengua de segundo grado. Apenas terminaba de comer, subía rápido las escaleras para encerrarme en mi habitación a leer voz alta lo mismo que habíamos leído esa mañana en clase o tal vez partes a las que no habíamos llegado.

Mi maestra de quinto todo el tiempo me pedía que leyera en voz alta y no se cansaba nunca de remarcar en público lo bien que lo hacía. Mis diez años tímidos se avergonzaban bastante con esos halagos, pero a la distancia sé que fueron un impulso para confiar en mi verdad.

Se mantiene casi intacta desde entonces la necesidad por ponerle sonido a los textos. Cuando estoy leyendo algo y una frase me maravilla, además de escribirla, tengo que escucharla: me detengo, me incorporo y me decido a leerla en voz alta, como si fuera una ofrenda al aire.

Algo de esa emoción, de ese regalo, sigo sintiendo cada vez que empieza una reunión de trabajo de clínica con alguna autora o autor. Cambian las historias, los personajes, los géneros y las plumas, pero no ese ambiente sagrado.

Tengo a la persona que escribió ahí cerquita y puedo ver cómo se le empañan los ojos cuando escucha alguna de sus frases. Le puedo preguntar cómo pensó cada una, por qué eligió esa palabra, que me describa físicamente un personaje o me argumente una idea. Entonces, al sonido de los textos, le sumamos el de la conversación, el de las risas.

Cuando terminan las reuniones, me quedo en una especie de eco. No puedo describir muy bien qué, pero algo en mí reverbera. Siento venir corriendo a esa nena de segundo grado, que baja rápido las escaleras, aprieta fuerte su libro, se me cuelga del oído y me agradece en silencio.

06/03/2026

¿En qué idioma lloramos?

Gracias .sousa por compartir esta belleza que necesité leer en voz alta.

Es un hueso duro de roer. Cuando se cree que por fin nos liberamos de sus palabras, sus giros sintácticos, sus modismos intraducibles a otros idiomas, y que después de tantos años de hablar, soñar, amar e injuriar en otra lengua, uno se ha emancipado de su atadura, resulta que, al igual que esas calcificaciones de materia marina que se adhieren al cuerpo de las ballenas y que semejan enormes quistes, el viejo idioma no ha desaparecido, sólo se ha replegado en ciertas zonas, una de las cuales, quizá la más resistente, es el llanto.

No se llora a secas, en abstracto, sino en el seno de una lengua concreta, de ahí que muchos individuos que adoptaron otra lengua, cuando lloran, sienten que lloran todavía en su primer idioma. Así, al dolor que produjo el llanto se suma la congoja de saber que no se han desprendido de su viejo llanto, de su viejo idioma; que siguen viviendo y hablando en materno, lo que es particularmente duro para aquellos que se han aventurado a escribir unos libros en el idioma de adopción, pues temen que tarde o temprano llegará alguien a quitarles la fina cubierta y descubrirá debajo de lo que escribieron el hueso duro de roer, el idioma remoto, el viejo llanto, y los acusará de no haber hecho más que trasladar palabras de su primera lengua, o sea de haber fingido todo el tiempo.

Así, el extranjero más extranjero de todos es aquel que escribe en otro idioma, en virtud de una doble extranjería: la de la escritura, que es una traición al mundo, y la de escribir en una lengua que no es la materna, que es una traición al habla. Pero tal vez en esta traición a la lengua de origen radica la sola salvación posible, el único perdón al que puede aspirar un escritor por haberse apartado del mundo y del habla. Porque todo escritor, bien visto, se hace escritor gracias a esta traición, se aparta de la lengua madre para adoptar una lengua que no es la propia, una lengua extranjera, una lengua sin lágrimas. Se abdica del idioma materno porque se abdica del llanto y se abdica del llanto porque sólo dejando de llorar se puede escribir.
Morabito

14/02/2026

Si habré clavado los frenos mientras andaba en bici para que no me atropellara alguna frase.

¿Alguien más en la sala se inspira con el movimiento?

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