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Perniciosa Editorial

Edición de Libros y Revistas
Panfletos para ser leídos en el toilette

Tomamos la literatura por asalto.
-la lit. no pide permiso-

27/12/2025

LUNES DE POESÍA EN ASTURIAS
Despedida del año
🎤Recital de poesía
🪄Presentaciones de libros
Invitada especial: .j.belgrano
🎵Música en vivo:
Triple P
Déficit Fiscal
🍀Teatro de Garaje
📖Poesía de cordel
Sorpresas
"Para él, cuando aún escribía, la gracia residía y se hallaba en exactamente todo lo contrario: en crear algo nuevo, algo que nunca había estado allí o que jamás había sucedido hasta entonces. O que sí estaba allí, pero que hasta ahora nadie lo había visto de ese modo. Algo diferente y desconocido y, sí, más que seguramente inquietante y difícil de asimilar a partir de una hasta entonces apenas intuida, como entre sueños, familiaridad. Y que, por lo tanto, ese algo contaba con los escritores —o al menos con algunos de ellos— para que lo contasen. Y para que lo volviesen real por más inverosímil que pareciera porque (¿había sido el hiper-realista Émile Zola quien lo dijo?) al fin y al cabo todo escritor era absoluta y totalmente realista a sus propios ojos, a su forma de ver la realidad. Algo que —de acuerdo— podía llegar a tener poco y nada que ver con la realidad de otros o con esa versión consensuada de la realidad que todos admitían para no volverse locos".

27/11/2025

TODOS LOS VIERNES DEL MUNDO
Recital de poesía en
Viernes 28 de noviembre
Desde las 21 horas
Open mic
Presentaciones de libros
Taller de poesía: .oliva_poesiafusion
Entrada libre y gratuita
"Pero le bastaba con cinco minutos de fantasear con todo eso para descubrir aquello de lo que jamás había dejado de estar seguro: vivía plenamente satisfecho a solas, sin nadie que lo fuese a llorar por años y —lo más importante de todo— sin nadie que lo hiciera llorar por décadas. Él nunca iba a ser un viejo así porque jamás tendría a alguien cercano a su lado recordándole todo el poco tiempo que le quedase, que así era ser viejo. Nada le interesaba menos y le irritaba más que ser «el autor de los días» de alguien (en verdad el coautor), sobre todo y más que nunca desde que ya no escribía. «Apartad de mí ese misterio impreciso e impredecible», ordenaba y rogaba en su perfecto aislamiento. Y se obedecía a sí mismo. Y no podía dejar de recordar lo que podía llegar a sucederle a alguien como él —fruto ácido de una familia perfectamente disfuncional— de acercarse demasiado y sentirse atraído por el influjo gravitatorio de alguna tribu imperfectamente feliz de esas que, de tanto en tanto, demandaban una víctima propiciatoria, un sacrificio de alguien «de afuera», para así continuar con lo suyo, con los suyos".

28/10/2025

San Luis Viceversa
Episodio XVII
La orilla infinita 21/10

Fotografías: Hugo Ricabado
"Sí: el recuerdo en el acto, el acto de recordar, vuelve propio todo lo ajeno.

Como si fuese un tatuaje cuyo sentido sólo su portador comprende; aunque no por eso se le haga fácil de explicar qué representa o justificar por qué se lo hizo tanto tiempo antes y sin arrugas en esa piel que ahora desfigura la tinta del diseño. Y, de pronto, eso que era un corazón ahora se asemeja más a una lágrima. O, de nuevo, a semillas. Semillas que, a la vez y aún germinando, hacen que lo propio sea materia más volátil y difusa que nunca, como llevada y traída por vientos cambiando de dirección y fuerza. Como esos sueños a los que les cuesta tanto dormir (y para los que la noche insomne no es una agradecible elipsis sino, apenas, un capítulo más y de más)

Los lectores —a diferencia de los escritores— no dejarían de escribir por estar mu***os sino que dejarían de leer y seguirían viviendo. Los lectores —a diferencia de los escritores— serían como esos canarios que se colocan dentro de jaulitas en los fondos de las minas para advertir, con el apagado de sus pequeños pulmones, de que comenzaba a faltar aire, y que lo mejor era salir de allí lo más rápidamente posible. Con la particularidad de que los lectores serían más resistentes a la asfixia. Y así continuarían en lo suyo sin importar que la atmósfera ya fuese (fuera) tan irrespirable como ilegible. Y, cuando ya no pudiesen entender, se limitarían a irse volando de allí.

Sí: el recuerdo en el acto, el acto de recordar (siempre más fallado que fallido), vuelve propio todo lo ajeno".
Rodrigo Fresán
El estilo de los elementos
oliva_poesiafusion

mariamayol

28/07/2025

ABIERTO DE POESÍA
En esta noche, en este mundo

Asturias café + drugstore sl

28/07/2025

ABIERTO DE POESÍA " En esta noche, en este mundo" en .sl

Fotografías: Hugo Rocabado

Y,apenas más abajo, lo que sigue.

La luz que se hace para hacer. La súbita pero no inesperada aparición de un paisaje.

Ir de lo general a lo particular, al individuo, al «héroe» del asunto.

El tipo de inicio —el firme establecimiento y fundación de todo un mundo dentro de una página y entre sus líneas, antes de que aparezcan sus habitantes, desplazándose de izquierda a derecha— al que se veían obligadas las novelas del siglo XIX. Novelas cuyos autores, en muchos casos, han sido completamente olvidados pero recién luego de haber redactado comienzos todavía inolvidables —¿hay alguien allí que recuerde a un autor titulado Edward Bulwer-Lytton, a una novela llamada Paul Clifford?— como aquél de «It was a dark and stormy night…». Novelas que, desde el siglo XXI, muchos lectores —no demasiados, cada vez menos— exploran con la feliz extrañeza retrovintage de quien debe aprender otra vez a respirar. A respirar así: como se respiraba entonces al abrir y entrar en uno de esos libros con perfume a libro y no, ya se apuntó, con olor a máquina, a motor eléctrico, a velocidad y a ligereza y a frase breve no por sabio poder de síntesis sino a burda base de abreviaturas. Respirar, en cambio, lentamente y hasta bien adentro. Respirar libros que, si hay suerte y si tienen suerte, los lectores enseguida disfrutarán como el oxígeno puro de bosque verde luego de tanto tiempo perdidos en las negras profundidades de una virtual mina de carbón. Ese bosque, ese lugar del que nunca debieron partir y al que, bienvenidos, regresan corriendo como sólo saben correr los niños. Como niños sabios que corren sin pensar, aún, en que alguien los mira correr. Niños que corren sin ser conscientes de que, por desgracia, por total ausencia de gracia, pronto habrá una manera uniforme y vigente y respetable y armoniosa de correr porque se sabrán observados y juzgados y comparados a otros corredores. Pero todavía no.

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28/07/2025

Abierto de poesía en .sl
Fotografías: .mascioni

Y es que hay canciones que —cuando se las escucha por primera vez— funcionan con modales de fotografía: atrapan para siempre un instante y lo revelan y lo fijan con los líquidos de la epifanía para que, cada vez que se escuche esa canción, se pueda volver a ese momento definitivo. Una y otra vez. Cada uno tiene la suya: esa canción que funciona como la llave en la cerradura de la puerta de sus vidas * (no el ojo de la cerradura sino el oído de la cerradura donde se apoya la oreja cuando el ojo no ve nada ahí) y a la que retornan una y otra vez. Escucharla es más que recordar. Oírla de nuevo es como acceder a la posibilidad de suspender las leyes incontestables y tiránicas del tiempo: lo que antes corría, de pronto, disminuye su marcha y se detiene y… Escuchar esa canción es, de pronto lo comprende, como soñar despierto...

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28/07/2025

ABIERTO DE POESÍA en .sl

Fotografías: Hugo Rocabado
Una voz que suena como primero grabada, luego escuchada al revés, luego repitiendo y grabando eso que se escucha al revés, y luego pasándolo al revés para escucharlo al derecho, sentado, en una habitación roja donde bailotea un enano. Sí, ese enano.
Una voz como si fuese el reverso de un idioma y no el idioma el que habla, como si fuese la sombra de la voz y no la voz la que habla.
Una voz marcha atrás, pero avanzando sin mirar a todo lo que deja a sus espaldas.
Una voz subiendo la cuesta que conduce hasta el Onirium para vender sus sueños, otro sueño.
O —para ser más preciso— para vender el único sueño que le queda.
El sueño más codiciado y deseado de todos y por todos.

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28/07/2025

ABIERTO DE POESÍA " En esta noche, en este mundo" en .sl

Fotografías: .mascioni

Sueños que —aseguran en entrevistas o en documentales los estudiosos del asunto con rostros como los de los niños cuando mienten— no son más que reacciones químico-eléctricas. Pequeñas ráfagas de energía saltando de célula a célula. Unos estímulos imprecisos en los que en verdad nadie cree del todo. Nadie sabe muy bien de dónde vienen, y adónde van y para qué sirven los sueños. Podría afirmarse —con igual convencimiento— que los sueños son en realidad los pensamientos de los ángeles de la guarda. Y nadie podría discutirlo; porque si los sueños existen por qué no pueden existir los ángeles que los sueñan. Series de sueños como partículas aceleradas donde nada alcanza la cima pero aun así, cayendo desde las alturas como lluvia dura y pesada; y él cierra su paraguas para mojarse, sin pensar en nada específico o haciendo uso de alguna estrategia en especial o buscando alguna salida.

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15/04/2025

Noche de gloria en
Esquema de flotación

curvale

sloover

16/09/2024

No Retornable. vol.II O7/09 en

oliva_poesiafusion

Yo eché un cerrojo sobre mi tarde.

Mi rostro se perfiló frente a la ventana.

Miré al sol:

Disperso en doradas hojas

vino a beber la fatigada miel del aire.

Quedaba una puerta a medio abrir,

y tras ella

mi adolescencia espiaba su inquietud perdida.

Imposible recordar cómo se llora o ríe.

En el patio, racimos ciegos y geranios mudos.

En la calle, el eco esperando un paso.

Dormir sin poder cerrar los ojos.

Y los acacios aman la esperanza

de tornarse azules.

Fotos: .mascioni

04/08/2024

LUNES 5 DE AGOSTO
DESDE LAS 21 HORAS !!!

01/08/2024

VIERNES 2 DE AGOSTO
DESDE LAS 21
NO RETORNABLE VOL.V
EN ESTA NOCHE, EN ESTE MUNDO
RECITAL DE POESÍA
MÚSICA EN VIVO
OPEN MIC
PERFORMANCE
INTERVENCIONES
*****
"El cheloveco que estaba sentado a mi lado -había esos asientos largos, de felpa, pegados a las tres paredes- tenia una expresión perdida, con los glasos vidriosos y mascullando slovos, como "De las insípidas obras de Aristóteles, que producen ciclámenes, brotan elegantes formaniníferos" Por supuesto, estaba en otro mundo, en órbita, yo sabía cómo era eso, porque lo había probado como todos los demás, pero en ese momento me puse a pensar, oh hermanos, que era una vesche bastante cobarde. Tú estabas ahí después de beber el moloco, y se te ocurría el meselo de que las cosas a tu alrededor pertenecían al pasado. Todo lo veías clarísimo -las mesas, el estéreo, las luces, las niñas y los málchicos- pero era como una vesche que solía estar allí y ya no estaba. Y te quedabas hipnotizado por la bota, o el zapato o la uña de un dedo, según el caso, y al mismo tiempo era como si te agarraran del pescuezo y te sacudieran igual que a un gato. Te sacudían sin parar hasta vaciarte. Perdías el nombre y el cuerpo, y te perdías tú mismo, y esperabas hasta que la bota o la uña del dedo se te ponían amarillas, cada vez más amarillas. Más tarde, las luces comenzaban a estallar como átomos, y la bota o la uña del dedo, o quizá una mota de polvo en los fundillos de los pantalones se convertían en un mesto enorme, grandísimo, más grande que el mundo, y era el momento que iban a presentarte al viejo Bogo o Dios, y entonces todo concluía. Gimoteando volvías al presente, con la rota preparada para llorar a grito pelado. Todo era muy hermoso, pero muy cobarde. No hemos venido a esta tierra para estar en contacto con Dios. Esas cosas pueden liquidar toda la fuerza y la bondad de un cheloveco."

Anthony Burgess
La naranja mecánica (fragmento)

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