09/07/2025
Das Telefon riss Marina mitten auf der letzten Treppenstufe aus ihren Gedanken. Hastig zog sie das Handy aus der Tasche. Eine unbekannte Nummer blinkte auf dem Display.
„Hallo?“ — ihre Stimme zitterte vor Vorsicht.
„Marina?“ — ein beunruhigter Frauenstimme, angespannt und dringlich. „Hier ist Olga Sergejewna, Denis' Sekretärin. Können Sie sofort herkommen? Wir haben… ein Problem.“
„Was ist passiert?“ — mit pochendem Herz hielt Marina den Atem an.
„Am besten sprechen wir persönlich. Es betrifft deinen Mann und Kristina…“
Marina legte auf. Kristina. Ihre Stellvertreterin, ihre beste Freundin. Ihr Herz sackte runter und hämmerte heftig irgendwo im Hals.
Eine halbe Stunde später betrat sie das Büro ihres Architekturbüros, das sie seit fünf Jahren leitete. Denis, ihr Mann, war Finanzdirektor. Kristina — ihre rechte Hand, eine talentierte Designerin und... Freundin seit Studienzeiten.
Die Tür zum Besprechungsraum war einen Spalt geöffnet. Marina vernahm eine vertraute Stimme.
„Mach dir keine Sorgen, ich regle das. Marina wird nach Petersburg auf Projekt fahren, und wir starten unser eigenes Geschäft. Das wollte ich schon lange…“
„Was, wenn sie nicht wegwill?“ Kristina klang entschlossen. „Ich bin schwanger, Denis. Das ist dein Kind. Ich habe es meinem Mann gesagt.“
Marina riss die Tür auf. Drei Paar Augen fixierten sie: Denis, Kristina, Olga.
Auf dem Tisch lag ein Businessplan mit einem Logo, in dem die Initialen K und D verschlungen waren.
Als sie Denis kennenlernte, hatte sie gerade die Architekturoberstufe abgeschlossen.
Ihre Karriere katapultierte sich nach oben. Im ersten Jahr leitete sie eigene Projekte, nach drei Jahren stand sie an der Spitze des Büros. Denis kam später, doch wurde schnell unersetzlich. Er baute Strukturen auf, regelte die Finanzen, brachte große Kunden.
Sie heirateten im goldenen Herbst, als die Bäume brannten und die Luft klar war. Alles schien perfekt: eine florierende Firma, eine großzügige Wohnung, zweimal im Jahr Urlaub.
Nur eins trübte ihr Glück — Marina konnte nicht schwanger werden. Untersuchungen, Behandlungen, zerplatzte Hoffnungen. Die Ärzte zuckten nur mit den Schultern.
„Ihre Werte sind in Ordnung,“ sagten sie. „Warten Sie ab. Es wird sich fügen.“
Doch die Zeit verstrich, das Wunder blieb aus. Denis kühlte ab, wurde distanziert, verbrachte immer mehr Zeit bei der Arbeit. Marina schrieb es Stress zu.
Doch jetzt, in diesem Raum, dämmerte ihr die bittere Wahrheit.
„Wie lange seid ihr schon zusammen?“ fragte sie erstaunlich ruhig.
Kristina senkte den Blick. Denis trat vor.
„Marina, wir wollten dich nicht so überraschen. Wir wollten reden...“
„Drei Monate? Ein halbes Jahr? Ein Jahr?“ in ihrer Stimme war nur Erschöpfung.
„Acht Monate,“ flüsterte Kristina.
Marina nickte. Acht Monate. Genau zu der Zeit hatten sie das letzte Mal ernst über IVF gesprochen. Er drängte, sie wollte warten. Kristina hatte damals ihren Mann verlassen — angeblich stürzte sie sich in die Arbeit.
„Ich fahre weg,“ sagte Marina und griff nach ihrer Tasche. „Morgen meldet sich mein Anwalt. Wegen der Scheidung. Und dem Geschäft.“
„Wohin willst du?“ Denis wirkte verloren.
„Das ist jetzt egal.“ Sie blickte Kristina an. „Aber sorg dafür, dass du weißt, wer der Vater ist. Du kennst Denis seit eineinhalb Jahren und bist erst jetzt schwanger. Vielleicht liegt es ja nicht an mir?“
Kristina funkelte.
„Ich bin gesund! Nicht wie manche! Und Denis braucht eine echte Familie, mit Kindern!“
„Natürlich,“ antwortete Marina bitter. „Weil 'echte Familie' nur mit Kind zählt, nicht wahr?“
Sie drehte sich um und verließ den Raum, ohne sich umzusehen. Im Flur holte Olga sie ein.
„Marina Alexejewna, entschuldigen Sie die Einmischung, aber ich dachte, Sie müssen es wissen.“
„Danke, Olga. Sie haben richtig gehandelt.“
Der Zug rauschte gen Norden. Draußen flogen Herbstwälder vorbei, ein Feuer aus Gold und Purpur — wie an dem Tag, als sie Denis heirateten. Nur reiste sie jetzt allein.
Marina fuhr nach Karelien, in ein Dorf, wo ihr Onkel Nikolaj Petrowitsch lebte — ein zurückgezogen lebender Künstler. Er freute sich immer über den Besuch der Nichte. Zudem stand dort eine alte Werkstatt am See leer.
Dorthin fuhr Marina — um den Schmerz zu überstehen, sich zu sammeln und herauszufinden, wie es weitergeht.
Nach dem Gespräch mit ihrem Anwalt schaltete sie das Handy aus. Sie wollte nicht wissen, ob Denis anrief.
Der Onkel empfing sie am Bahnhof. Hoch gewachsen, grauhaarig, mit klarem Blick und wettergegerbten Händen.
„Kaum wiederzuerkennen,“ umarmte er sie. „Ganz städtisch. Blass.“
„Du hast dich nicht verändert,“ erwiderte sie. „Es scheint, als umgehe dich die Zeit.“
„Das ist die Luft,“ lächelte er. „Steig ein, los geht’s.“
Der erfahrene UAZ holperte über die Seitenstraße. Marina sah hinaus, spürte, dass es die richtige Entscheidung war.
Am Abend kamen sie an. Die Werkstatt stand direkt am See, unter Kiefern. Drinnen roch es nach Farben, Holz und Kindheit.
„Mach es dir bequem,“ sagte der Onkel. „Ich wohne im großen Haus. Ruh dich aus. Morgen reden wir.“
Als er ging, ließ Marina den ganzen Tag los, die Tränen flossen in Strömen.
Erst im Morgengrauen schlief sie ein. Davor trat sie auf die Veranda. Der See glitzerte im Vollmondlicht. Sie atmete tief ein — hier würde sie heilen.
Drei Monate später. Marina lebte in der Werkstatt, half dem Onkel, malte gelegentlich — einmal hatte sie Talent gehabt, das sie für die Architektur aufgegeben hatte.
„Schade, dass du keine Künstlerin geworden bist,“ sagte der Onkel, während er ihre Skizzen betrachtete. „Du hast das Gespür.“
„Zu spät dafür,“ winkte sie ab.
„Nie zu spät,“ widersprach er.
Die Scheidung verlief schnell. Marinas Anwalt regelte alles. Denis kaufte ihren Anteil zum guten Preis. Sie widersprach nicht — zusammenzuarbeiten war unmöglich.
Von der Schwangerschaft Kristinas erfuhr Marina von einer alten Kollegin. Diese rief an und sagte verlegen:
„Sie verkünden es nicht, aber Kristina ist im fünften Monat. Es soll ein Junge sein.“
„Ich freue mich für sie,“ antwortete Marina ruhig.
„Ernsthaft?“
„Ernsthaft. Jeder bekommt, was er wählt.“
Sie sagte nicht, dass nach ihren Berechnungen Kristina kurz nach Beginn der Affäre schwanger wurde. Also kein Schicksal.
Im Dorf lernte Marina Igor kennen, den ortsansässigen Arzt. Er kam aus Petersburg — „des Schweigens wegen“, wie er erklärte. Groß, mit ernsten grauen Augen und sanfter Art. Er gefiel ihr sofort.
Sie gingen viel spazieren, sprachen über alles. Igor stellte keine Fragen, Marina erzählte nicht von sich.
Eines Abends am See sagte er:
„Ich weiß, warum du hier bist. Dein Onkel hat mir einiges erzählt.“
„Was denn?“ wurde sie wachsam.
„Dass dir wehgetan wurde. Dass du dich sammeln musst. Er hat keine Details genannt,“ fügte er hinzu. „Ich will nur, dass du weißt: Die Zeit heilt. Und Menschen auch.“
Marina nickte. An jenem Abend keimte Hoffnung in ihr auf.
Ein halbes Jahr nach ihrer Ankunft in Karelien entschloss sich Marina, nach Moskau zu fahren. Ihre Sachen abzuholen. Die Vergangenheit hinter sich zu schließen.
„Das ist richtig,“ unterstützte ihr Onkel. „Man muss Abschied nehmen. Von Angesicht zu Angesicht.“
„Ich komme in einer Woche zurück,“ versprach sie.
„Ich warte. Und nicht nur ich — auch Igor,“ lächelte er.
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