29/10/2025
Der Mond stand tief, halb verschleiert vom Nebel, als sie den Kreis aus Steinen betrat. Der Regen fiel in feinen, silbernen Fäden vom Himmel, und jeder Tropfen schien die Erde zu wecken.
Sie hob die Arme, spürte, wie das Wasser über ihre Haut rann — nicht kalt, sondern lebendig. In alten Zeiten hatte man gesagt, dass der Regen die Stimmen der Ahnen trug. Wer still genug war, konnte sie hören.
„Ich rufe euch, Mütter des Flusses,“ flüsterte sie, und der Wind schwieg. „Ich rufe euch, Hüterinnen des Lebens.“
Ein leises Grollen antwortete aus der Ferne. Unter ihren Füßen begann der Boden zu atmen, langsam, kraftvoll. Die Tropfen, die auf ihre Schultern fielen, glühten kurz im Licht des Mondes, als würden sie selbst Feuer tragen.
Da wusste sie: Der Kreis war offen, der Schleier dünn.
Sie war nicht mehr allein.
Als der Regen stärker wurde, lächelte sie. Denn in diesem Augenblick war sie nicht mehr Tochter des Menschen, sondern Tochter des Regens — geboren aus Wasser, gehütet vom Sturm.
Und irgendwo in der Tiefe des Waldes antwortete die Erde mit einem sanften, dankbaren Seufzen.
#0711
