19/11/2025
🛸Mon vaisseau : mes platines.
Aux commandes de mon vaisseau, je parle avec ma peur :
"— Ça y est. Je me tente à vivre de mon art, à croire que ce que je crée peut exister.
— Oui, mais être artiste aujourd’hui, c’est dangereux : se mettre en vitrine, exposer l’intime comme une “timp du quartier rouge”…
— Ce sera donc dans la forme que je choisis.
— Et si la clef est mise sous la porte par ceux qui détiennent les trousseaux de l’économie ?
— Je refuse de rester figé. J’ai envie de péter la vitrine de l’intérieur, je crois que tu oublies que tu n’es qu’une passagère. Je choisis de croire en moi.
Mon art est vivant, mon intimité n’est pas à vendre.
J’use seulement de ce qui est à dispo aujourd’hui pour tenter de créer autre chose avec mes paires un jour.
— Tu n’y arriveras pas.
— Toi, tu ne me sers à rien dans ce voyage…
— Mais si ! À te protéger ! Je dis ça pour ton bien !
— De quoi ? De moi-même ? L’enfer est pavé de bonnes intentions, et mon paradis de mes mauvaises expériences. Je te dépose là. C’est mieux pour moi."