23/07/2025
Toda su vida, Elena tuvo clara una cosa: no quería ser madre.
No por falta de amor, sino porque amaba otras cosas…
Su libertad. Sus viajes. Sus noches entre amigos. Sus proyectos personales.
Mientras el mundo le hablaba de cunas y biberones, ella escribía su historia con otros tintes: vino, música, aeropuertos y amaneceres en ciudades distintas.
Y siempre, cuando alguien insinuaba que se iba a arrepentir, ella respondía segura:
“Prefiero la soledad elegida, que la maternidad impuesta.”
Pasaron los años.
Sus hermanos formaron familias, sus amigos tuvieron hijos y luego nietos.
Ella no. Ella siguió sola, pero no infeliz.
Tuvo romances intensos, amistades inolvidables, recuerdos que valían por mil vidas.
Pero un día, sin darse cuenta, llegó a los 100 años.
Ese día, alguien—una enfermera tal vez—le trajo un pastel.
No había velas, ni globos, ni abrazos esperados.
Solo un silencio espeso. Solo ella. Y su mecedora vieja.
Y por primera vez… dudó.
No de no haber sido madre.
Sino de no haber construido una red que resistiera el tiempo.
No había hijos, ni nietos, pero tampoco había un “te extraño, Elena”, ni un “¿cómo has estado?”.
Y entendió algo:
La vida no se mide por la cantidad de hijos que crías,
sino por las personas a quienes les dejas algo de ti.
No es cuestión de maternidad… es cuestión de legado.
Elena dio una última mordida al pastel, suspiró y pensó:
“Quizás aún tengo tiempo de hacer algo por alguien, de sembrar algo que florezca cuando yo ya no esté.”
Porque vivir es importante…
Pero ser recordada con amor… eso es trascender.
