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En octubre de 1957, ganó el Premio Nobel a los 43 años. Su primer acto no fue celebrar: fue escribir una carta a su maes...
15/12/2025

En octubre de 1957, ganó el Premio Nobel a los 43 años. Su primer acto no fue celebrar: fue escribir una carta a su maestro de primaria, el hombre que lo había salvado de la pobreza décadas atrás.
«Sigo siendo su agradecido alumno».

Cuando llegó el telegrama en octubre de 1957, Albert Camus tenía 43 años y vivía en París.

Desplegó el papel y leyó las palabras que fijarían su nombre en la historia: había sido galardonado con el Premio Nobel de Literatura.

Era uno de los más jóvenes en recibirlo. Los críticos lo llamaban la conciencia de su generación: el autor de El extranjero, La peste, El mito de Sísifo—el escritor que había captado la absurdidad y la alienación de la existencia moderna.

Pronto empezarían a sonar los teléfonos: periodistas, editores, admiradores. Entrevistas, discursos, celebraciones.

Pero el primer pensamiento de Camus no fue la fama ni la filosofía ni el triunfo.

Después de pensar en su madre, su mente regresó a un aula desnuda en Argelia y a un hombre tranquilo que alguna vez miró a un niño pobre y vio un futuro que nadie más habría imaginado.

Esa noche, Albert Camus se sentó y escribió una carta a su antiguo maestro de primaria, Louis Germain.

Para entender esa carta, hay que entender de dónde venía Camus.

Nació el 7 de noviembre de 1913 en Mondovi, Argelia francesa, en una pobreza aplastante. Su padre, Lucien, murió en la batalla del Marne en la Primera Guerra Mundial cuando Albert tenía menos de un año. Su madre, Catherine, era parcialmente sorda, casi analfabeta, y trabajaba limpiando casas para que sus hijos pudieran comer.

Vivían en un apartamento diminuto en el barrio obrero de Belcourt, en Argel, sin agua corriente, sin electricidad, sin libros. La pobreza no era solo una circunstancia: era un mundo entero que tragaba silenciosamente el futuro de los niños.

En ese entorno, la escuela era simplemente un lugar de paso. Los niños de clase trabajadora aprendían lo básico y luego se iban a trabajar. Nadie esperaba que uno de ellos se convirtiera en un gran escritor.

Albert se sentaba en clase: delgado, callado, observador. Fácil de pasar por alto.

Pero Louis Germain no lo pasó por alto.

Germain era un maestro de primaria que notó la intensidad en los ojos del niño. La forma en que escuchaba. La manera en que parecía cargar preguntas para las cuales aún no tenía palabras.

Germain hizo lo que hacen los mejores maestros: decidió que la pobreza no determinaría el futuro de ese niño.

Le ofreció ayuda extra. Le puso libros en las manos—más libros de los que Albert había visto jamás en casa. Se quedó después de clase explicándole ideas, respondiendo preguntas, abriendo ventanas en su mente.

Cuando llegó el momento del examen competitivo que podía enviarlo al liceo—algo casi nunca ofrecido a niños de su origen—Germain intervino decisivamente.

Lo preparó personalmente. Insistió ante los administradores para que el chico pudiera presentarse. Lo alentó, lo empujó, creyó en él.

Albert aprobó.

A partir de ahí vinieron la escuela secundaria, luego la universidad, luego el periodismo, la Resistencia durante la Segunda Guerra Mundial, los ensayos, las novelas, la filosofía y, finalmente, el reconocimiento internacional.

Pero debajo de todo—de cada libro, cada idea, cada logro—estaba ese primer acto decisivo de fe de un maestro que se negó a dejar que un niño talentoso desapareciera en la pobreza.

Camus nunca lo olvidó.

Décadas más tarde, con el Premio Nobel ahora asociado a su nombre, Camus podría haber abrazado el mito del genio que se crea a sí mismo, del gran escritor que surge plenamente formado gracias a su propia voluntad.

En cambio, tomó su pluma y escribió a «Monsieur Germain».

La carta, fechada el 19 de noviembre de 1957, es uno de los documentos de gratitud más hermosos jamás escritos.

Camus le dijo a su viejo maestro que había esperado a que pasara el ruido inicial para escribirle desde el corazón. Llamó al Nobel un honor mayor del que merecía—algo que nunca había buscado.

Luego confesó la verdad: cuando recibió la noticia, después de pensar en su madre, su mente fue inmediatamente hacia Germain.

Le escribió que sin la bondad paciente del maestro hacia el niño pobre que él había sido, sin su ejemplo y su enseñanza, nada de su éxito habría existido. Quería que su maestro supiera que el esfuerzo, la generosidad, las horas dedicadas a ese pequeño seguían vivas en el hombre que ahora celebraba el mundo.

«Sigo siendo», escribió, «su agradecido alumno».

A pesar de décadas de logros, fama y reconocimiento, una parte de él seguía siendo el niño pobre de Argel cuya vida había sido cambiada por un maestro que creyó en él.

Louis Germain, ya un hombre mayor, respondió.

No se atribuyó el mérito de «crear» a un escritor famoso. Describió algo más silencioso: la alegría de ver a un antiguo alumno hacer algo significativo con la educación recibida. Esa felicidad, escribió, era la verdadera recompensa de enseñar—más valiosa que cualquier título o salario.

A través de años y continentes, maestro y alumno se reencontraron—no en un aula, sino en cartas que capturaban algo esencial sobre la conexión humana y el poder de los actos pequeños.

Poco más de dos años después, el 4 de enero de 1960, todo terminó abruptamente.

Camus viajaba con su editor Michel Gallimard cuando su coche salió de la carretera y chocó contra un árbol. Camus murió en el acto. Tenía 46 años.

En su maletín, los investigadores encontraron el manuscrito de una novela inacabada, El primer hombre, en la que exploraba su infancia en Argelia y sus relaciones con su madre y con su maestro.

Entre sus pertenencias estaban las cartas de Louis Germain—cuidadosamente conservadas, llevadas consigo.

Incluso en la cima de la fama, llevaba cerca la prueba del hombre que le abrió la puerta.

Esta no es solo la historia de Albert Camus y un maestro extraordinario.

Es la historia del ejército silencioso de los Louis Germain del mundo: el maestro que te dio libros extra porque vio hambre en tus ojos; el profesor que tomó tus preguntas en serio cuando otros las ignoraron; el mentor que escribió una carta de recomendación que nunca viste pero que te cambió la vida.

La mayoría nunca recibirá una carta de agradecimiento de un Nobel. Se jubilarán sin saber qué semillas plantaron crecieron hasta convertirse en bosques.

Pero en algún lugar, un niño en quien creyeron está salvando vidas. En otro, un estudiante al que animaron está creando arte que sostiene a otros. En otro, un joven al que le dieron una oportunidad está construyendo una vida que antes creyó imposible.

La carta de Camus atraviesa el ruido del éxito:
Mira atrás. Recuerda a quien te vio cuando eras invisible. Da las gracias mientras puedas.

Camus ganó el Nobel a los 43 años.

Su primer pensamiento no fue: Me lo merezco.
Fue: Se lo debo.

Ese reflejo de gratitud, de memoria, no es solo un hermoso detalle. Es la medida de la persona que eligió ser.

Pasó su vida examinando un universo que creía sin significado inherente. Podría haber recibido la noticia del Nobel con ironía o distancia.

En su lugar respondió con algo más simple y profundo: recordó.

Recordó a la mujer que limpiaba casas para que él pudiera ir a la escuela.
Recordó al maestro que se quedaba hasta tarde explicándole cómo funcionaba el mundo.
Recordó el momento en que alguien atravesó la pobreza y las expectativas para decirle:
Importas. Puedes llegar más lejos.

Y dijo: gracias.

Tomado de : La Casa del Saber

Fue despedida por un error que intentaba corregir.Y precisamente ese “error” le traería después 47,5 millones de dólares...
15/12/2025

Fue despedida por un error que intentaba corregir.
Y precisamente ese “error” le traería después 47,5 millones de dólares — y cambiaría para siempre el mundo de las oficinas.
Dallas, Texas.
Betty Nesmith Graham era una mujer divorciada que criaba sola a su hijo pequeño, Michael. Vivía con un salario de secretaria — 300 dólares al mes. Había dejado la escuela siendo adolescente y, sinceramente, su mecanografía no era perfecta. Pero ese trabajo en el banco era vital: ella mantenía a su familia por sí sola.
El problema apareció con la llegada de las nuevas máquinas de escribir eléctricas de IBM. Eran rápidas, pero implacables: el más mínimo error obligaba a volver a escribir toda la página. A veces, varias páginas. Las cintas de tinta no permitían correcciones — el borrador solo emborronaba la tinta. Betty trabajaba con el miedo constante de que un error más le costara el empleo.
En diciembre de 1954, observó a unos pintores que decoraban los escaparates del banco para las fiestas. Cuando cometían un trazo equivocado, simplemente lo cubrían y seguían adelante.
Entonces le surgió la idea:
¿Por qué no se podría hacer lo mismo con el texto?
Esa misma noche, en su cocina, Betty mezcló pintura al temple en una licuadora, ajustando cuidadosamente el color al papel oficial del banco. Vertió la mezcla en un frasco pequeño, tomó un pincel — y al día siguiente lo llevó al trabajo.
La primera vez que cubrió un error de escritura, el corazón le latía con fuerza.
¿Se notaría?
¿Lo vería el jefe?
La pintura se secó a la perfección. Nadie notó nada.
Sin saberlo, Betty acababa de crear un producto que más tarde transformaría millones de escritorios en todo el mundo.
Las demás secretarias notaron rápidamente su “pequeño truco”. Empezaron a pedirle frascos de aquella “pintura mágica”. Betty preparaba las mezclas en casa, mientras su hijo adolescente Michael y sus amigos llenaban los frascos a mano por un dólar la hora. Lo que comenzó como una forma de sobrevivir se convirtió poco a poco en un verdadero negocio.
Para 1957, ya vendía alrededor de cien frascos al mes.
En 1958, el producto recibió el nombre de Liquid Paper y Betty presentó solicitudes de patente. Tras la publicación de un artículo en una revista especializada, recibió más de 500 consultas. General Electric encargó más de 400 frascos en tres colores distintos.
Pero compaginar el trabajo de secretaria con el crecimiento del negocio se volvió cada vez más difícil. Durante el día trabajaba en la oficina y por la noche respondía cartas, mezclaba la pintura y preparaba los pedidos.
Y entonces ocurrió “ese” error.
En 1958, agotada por la doble carga de trabajo, Betty firmó por error una carta oficial del banco con el nombre de su propia empresa en lugar del nombre de la institución. Fue despedida de inmediato.
Para muchos, eso habría sido un fracaso.
Para Betty, fue libertad.
Sin el trabajo de oficina, pudo dedicarse por completo a Liquid Paper. Registró oficialmente la empresa, perfeccionó la fórmula y consiguió grandes clientes. En 1962 se casó con el agente comercial Robert Graham, quien se unió al negocio.
El crecimiento fue impresionante. Para 1968, Liquid Paper ya contaba con su propia fábrica automatizada en Dallas. Para 1975, la empresa producía 25 millones de frascos al año y vendía sus productos en 31 países.
Con el éxito llegaron también las pruebas. Su segundo esposo intentó tomar el control de la empresa, cambiar la fórmula y quitarle sus derechos. Betty luchó — y no cedió. Conservó su participación y pidió el divorcio.
En 1979, la mujer que una vez fue despedida por una firma equivocada vendió Liquid Paper a la corporación Gillette por 47,5 millones de dólares.
Después de la venta, creó dos fundaciones para apoyar a las mujeres en los negocios y en las artes. Construyó una empresa basada en valores humanos — con una guardería en la fábrica, una biblioteca para los empleados y decisiones tomadas de forma colectiva. Creía que los negocios podían ser un lugar digno y humano.
Betty falleció en 1980, a los 56 años, apenas unos meses después de cerrar el acuerdo. Su hijo Michael — el mismo niño que una vez llenaba frascos en la cocina — heredó más de 25 millones de dólares.
El mundo lo conoce como Mike Nesmith, integrante del grupo The Monkees. Continuó la labor benéfica de su madre.
«Tenía una visión», dijo él en 1983. «La convirtió en una corporación internacional y ayudó a millones de secretarias».
La ironía es perfecta: una mujer fue despedida por un error — y creó un imperio que ayudó a millones de personas a corregir los suyos.
Antes de Liquid Paper, un solo error de mecanografía podía significar horas de trabajo perdido.
Después de Liquid Paper, los errores se convirtieron en una parte sencilla y corregible del proceso.
Pero esta historia no trata solo de un corrector.
Trata de lo que sucede cuando te niegas a aceptar que “nada puede cambiar”.
De convertir una debilidad en fortaleza.
De una mujer que miró un problema aparentemente imposible y dijo:
«Tiene que haber una mejor manera».
Y ella la creó.
El error que le costó el trabajo se convirtió en el camino hacia la libertad.
A veces, la mejor corrección es cambiar tu propia vida.
El material tiene un carácter exclusivamente informativo y artístico. En caso de que surjan preguntas adicionales, se recomienda consultar con especialistas calificados. La mención de marcas comerciales no constituye publicidad ni colaboración. Es posible el uso de fuentes abiertas y de elementos creados con la ayuda de

👩‍🔬 Enterró a su esposo. Crió sola a 12 hijos. Y cuando las empresas se negaron a contratar a una ingeniera, ella simple...
13/12/2025

👩‍🔬 Enterró a su esposo. Crió sola a 12 hijos. Y cuando las empresas se negaron a contratar a una ingeniera, ella simplemente… rediseñó sus cocinas. Y cambió la forma en que funciona el mundo entero.

🧊 Cada día utilizas al menos tres de sus inventos. Solo que no conoces su nombre.

📚 Nacida en 1878 en Oakland, California, Lillian fue la mayor de nueve hermanos en una familia victoriana que creía que la educación superior no era para mujeres. Tuvo que luchar incluso para entrar a la universidad.

🎓 En 1900 se convirtió en la primera mujer en hablar en una ceremonia de graduación de la Universidad de California, Berkeley. Luego obtuvo una maestría. Después un doctorado. No en un campo “femenino”, sino en ingeniería y psicología industrial.

💡 Junto con su esposo Frank, creó el concepto de “therbligs”: 17 movimientos fundamentales que conforman cualquier trabajo manual: buscar, seleccionar, agarrar, alcanzar, posicionar…

Pero Lillian veía algo más. No se enfocaba solo en la eficiencia —miraba los rostros de los trabajadores—. ¿Están cómodos? ¿Sufren? ¿Cómo hacer que el trabajo sea menos agotador?

💔 En 1924, Frank murió repentinamente. Lillian quedó viuda con 11 hijos aún en casa. Las empresas cancelaron los contratos de inmediato. Habían contratado a “los Gilbreth”, no a una mujer sola.

👠 Entonces hizo lo imposible. Tomó los principios de las fábricas y los aplicó a las cocinas. Al lugar donde las mujeres trabajaban cada día, sin reconocimiento, sin ergonomía, sin respeto.

🍳 Ella inventó:

• La cocina en forma de L (menos pasos, más eficiencia)
• Estantes en la puerta del refrigerador (la mantequilla y los huevos ahí — es idea suya)
• El bote de basura con pedal (sin manos = menos enfermedades)
• Batidoras, abridores y cocinas ergonómicas…

🧼 Sus diseños reducían el dolor. Ahorraban tiempo. Protegían la salud. Y se convirtieron en estándar mundial.

🏛 A los 57 años se convirtió en la primera mujer profesora de ingeniería en la Universidad Purdue. Trabajó hasta más de 80 años, asesoró a gobiernos y empresas, y diseñó cocinas accesibles para personas con discapacidad.

Tomado de la red. Créditos a quien corresponda.

En 1959, la sala estaba llena de hombres que creían saber lo que era mejor. Le dijeron que era una idea terrible. Insist...
13/12/2025

En 1959, la sala estaba llena de hombres que creían saber lo que era mejor.

Le dijeron que era una idea terrible.

Insistieron en que las madres estadounidenses nunca comprarían una muñeca con la figura de una mujer para sus pequeñas.

Pero Ruth Handler sabía algo que ellos no.

En ese momento, los pasillos de juguetes eran muy específicos.

Si eras una niña en los años 50, jugabas con muñecas bebé.

El juego creativo se limitaba a cambiar pañales y alimentar biberones imaginarios.

La suposición de la industria era que las niñas solo querían practicar ser madres.

Pero Ruth observó a su propia hija, Barbara.

Barbara no quería jugar a ser mamá.

Jugaba con recortes de papel de mujeres adultas.

Fingía ser una mujer profesional, una estudiante universitaria o una viajera.

Ruth se dio cuenta de que había un gran vacío en el mercado.

Quería darle a las niñas una muñeca que les permitiera proyectar su yo futuro, no solo practicar para la maternidad.

Presentó el concepto a los ejecutivos de Mattel.

Lo rechazaron.

Dijeron que era demasiado caro de fabricar. Dijeron que era demasiado arriesgado. Ruth no escuchó.

Encontró inspiración durante un viaje a Europa, viendo una muñeca alemana llamada Bild Lilli. Allí no era un juguete para niños; era un regalo de broma para hombres.

Ruth vio el potencial para transformarla. Compró tres y las llevó de regreso a California.

Trabajó con un ingeniero para rediseñar la muñeca para los niños estadounidenses. Nombró su nueva creación en honor a su hija, Barbara.

El 9 de marzo de 1959, llevó su invento a la Feria Internacional de Juguetes en Nueva York. Los compradores eran escépticos. Miraron la muñeca con traje de baño y sacudieron la cabeza.

Pero los números no mentían. Solo en el primer año, se vendieron 300,000 unidades. A las madres no les disgustaba. A las niñas les encantaba. Ella vio la demanda. Vio el cambio en la cultura. Vio el futuro de la industria juguetera estadounidense.

Su estilo adulto permitió que las niñas imaginaran roles más allá de los domésticos. Durante los años 60, Barbie adoptó una apariencia más recatada, con cambios en vestimenta y gestos faciales, aunque siempre mantuvo su esencia glamorosa.

En la década de los 70, Barbie se volvió más glamurosa, incorporando accesorios como gafas de sol, abrigos y un cabello más voluminoso para acompañar el nuevo logo de la marca.

Asimismo, comenzaron a surgir las primeras muñecas con diferentes etnias, incluyendo la primer Barbie afroamericana.

En los 80, la muñeca representó la perfección idealizada, pero también amplió su diversidad cultural con la serie Dolls of the World, mostrando trajes y nacionalidades diferentes.

Durante los 90 y 2000, Barbie se consolidó como símbolo de aspiración profesional, representando una amplia gama de carreras, desde cirujana hasta presidenta.

Este período también marcó el inicio de ediciones especiales y coleccionables, que incluían inspiración artística y cultural, lo que fortaleció su estatus en la cultura pop.

-Inclusión y diversidad (2010s - actualidad)
A partir de 2016, Mattel realizó cambios históricos en Barbie, incorporando muñecas con cuerpos más reales, distintos tonos de piel, peinados y capacidades diferentes, incluyendo por primera vez una Barbie con síndrome de Down.

Las líneas modernas, como Barbie Fashionista, promueven diversidad, igualdad de género y empoderamiento, reflejando la inclusión social y cultural.

-Innovación en materiales y sostenibilidad
Desde sus primeros prototipos fabricados en PVC hasta el uso de plásticos más seguros como ABS y EVA, Barbie ha evolucionado tecnológicamente para mejorar durabilidad y flexibilidad.

Recientemente, Mattel ha lanzado muñecas fabricadas con plásticos reciclados del océano, respondiendo a preocupaciones ambientales y fomentando una producción más sostenible.

A lo largo de más de seis décadas, Barbie ha trascendido como juguete, convirtiéndose en ícono de la cultura pop, inspiración para moda, cine y proyectos de empoderamiento femenino. Sus diversas ediciones han permitido que niñas, niños y coleccionistas experimenten creatividad y representación de la diversidad.

A partir de 2016, Mattel realizó cambios históricos en Barbie, incorporando muñecas con cuerpos más reales, distintos tonos de piel, peinados y capacidades diferentes, incluyendo por primera vez una Barbie con síndrome de Down

Hoy, se han vendido más de mil millones de estas muñecas en todo el mundo. Se convirtió en un símbolo de posibilidad.

Demostró que la intuición de una mujer en los negocios es una fuerza poderosa.

Ruth Handler apostó en contra de los expertos y ganó.

Fuentes: History Channel / Time Magazine / Vanidades / Datos tomados de la Red.

No fue invitada. Así que buscó una silla, la arrastró por el suelo… y se sentó de todos modos.Cuando Wilma Mankiller lle...
12/12/2025

No fue invitada. Así que buscó una silla, la arrastró por el suelo… y se sentó de todos modos.
Cuando Wilma Mankiller llegó a una importante reunión intertribal como recién nombrada Jefa Principal de la Nación Cherokee, descubrió que los demás jefes la habían excluido deliberadamente.
No le enviaron invitación.
No le guardaron asiento.
Como explicaría después su hija Gina, muchos líderes tribales temían que tener una mujer al mando los convirtiera en “el hazmerreír de todas las tribus”.
La sala, llena de hombres, la observó mientras ella recorría el espacio con la mirada. Encontró una silla vacía contra la pared, la arrastró —el chirrido resonando en el silencio— hasta la mesa principal. Se sentó, sacó sus notas y esperó.
Cuando la reunión comenzó a concluir, se levantó y dijo con firmeza:

“No. Tengo algo que decir.”

Ese gesto de desafío tranquilo no se trataba solo de una reunión. Fue una declaración de principios que definiría una década de liderazgo transformador y que demostraría que todos sus detractores estaban equivocados.

Nacida el 18 de noviembre de 1945 en Tahlequah, Oklahoma, Wilma Pearl Mankiller creció inmersa en la tradición cherokee, hasta que su familia fue trasladada a California bajo un programa federal que dispersaba a las familias indígenas por todo Estados Unidos.
El objetivo era “asimilarlos” a la sociedad dominante.
En cambio, Wilma aprendió lo que significaba perder el hogar, la comunidad y las raíces —y eso le despertó una determinación feroz: ayudar a su pueblo a reconstruir lo que les habían arrebatado.
Para 1983, había regresado al territorio cherokee y decidió postularse como vicejefa.
La reacción fue inmediata y brutal. Recibió amenazas de muerte. Le pincharon las llantas. Un cartel de campaña con su rostro fue incendiado, las llamas devorando su imagen mientras la gente miraba.
Llegaron cartas llamándola “indigna”, “peligrosa”, “una vergüenza”.
Algunos decían que una mujer al frente de la tribu traería deshonra al pueblo cherokee.
Ganó de todos modos.
Dos años después, cuando el jefe principal renunció para aceptar un cargo en la administración Reagan, Wilma Mankiller se convirtió en la primera mujer Jefa Principal de la Nación Cherokee —y la primera mujer en liderar una gran tribu nativa americana en la historia moderna.
Las amenazas no cesaron. El sexismo tampoco. Algunos miembros del Consejo Tribal se negaban a tomarla en serio solo por su género, descartando sus propuestas sin siquiera escucharlas.
Pero Wilma no exigió respeto: lo ganó, comunidad por comunidad.

Su logro más emblemático fue el Proyecto de Revitalización de la Comunidad de Bell, que transformó la forma en que los cherokees abordaban sus propios problemas.
En lugar de esperar ayuda del gobierno, Mankiller movilizó a los habitantes del pequeño y empobrecido pueblo de Bell, Oklahoma, para reconstruir ellos mismos su infraestructura.
Juntos —ancianos, jóvenes, familias— instalaron 26 kilómetros de tuberías de agua, llevando agua corriente a hogares que nunca la habían tenido.
Renovaron edificios comunitarios. Replantaron esperanza.

“Quiero que me recuerden como la persona que ayudó a que recuperáramos la fe en nosotros mismos”, dijo.

Y lo logró.
Durante su década como Jefa Principal, la inscripción tribal se disparó de 55,000 a 156,000 miembros, mientras los cherokees que se habían sentido desconectados de sus raíces regresaban a casa.
Triplicó el empleo tribal, creó clínicas de salud, programas educativos y centros Head Start.
Negoció con los gobiernos estatal y federal como igual, no como suplicante, recordando a todos que la Nación Cherokee era un gobierno soberano digno de respeto.
En 1987, se postuló para la jefatura ya no como sustituta, sino como candidata elegida por su pueblo.
Ganó con autoridad.

Tomado de la red. Créditos a quien corresponda.

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12/12/2025

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PORQUÉ NOS LLAMAMOS ARGENTINA?
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Etimología y uso del vocablo.
El nombre Argentina proviene del latín “argentum”, que significa “plata”. El término fue utilizado por los exploradores y colonizadores españoles y además por sus familiares que habían quedado del otro lado del Atlántico .

En el siglo XVI y los 3 siglos posteriores los términos"Argentus" ,"Argentum","Argentinus"hacían referencia a una región "muy llana" a través de la cual se transportaba en carros los lingotes de plata hasta el Puerto de Buenos Aires( y otros puertos) . El mineral precioso blanco era extraído de las minas de Potosí , ciudad del sur de Bolivia. En relación a esto es que el ancho río que separa Argentina del Uruguay y que desemboca en el Atlántico, fue llamado precisamente Río de la Plata.

Un dato
La palabra argentinum fue castellanizada como "Argentina" por primera vez, cuando en el año 1602, Martín del Barco Centenera (miembro de la expedición de Juan Ortiz de Zarate) publicó un poema referido a la historia del Río de la Plata, con el título "Argentina: la conquista del Río de la Plata".

Venir a la Argentina
Para las diferentes oleadas migratorias europeas (y de otras naciones) que pusieron sus ojos en América: "Argentina simbolizaba la conexión con la tierra fértil y la promesa de abundancia. A lo largo de los siglos, el nombre de nuestro país ha sido asociado no solo con la riqueza mineral y agropecuaria, sino también con el crecimiento cultural y político , que se ha destacado en todo el mundo por su música, su danza (como el tango), y su historia política y social".
La figura del sol Inca , presente en el escudo nacional, representa el surgimiento de una nación libre y unida, y nuestro país hoy en día continúa siendo un referente en América Latina en términos de influencia cultural y desarrollo.

En el presente siglo , el nombre Argentina sigue siendo un símbolo de la historia, la identidad y el orgullo nacional, que abarca su diversidad cultural, su fuerza económica y su rica tradición.

(Nota: De no haber sido nombrados "Argentina" por los europeos, tal vez nuestro nombre originario hubiera sido simplemente "Pampa" o " Pampa Atun" : el país de las grandes llanuras.)

Tomado de Efemérides - Argentinas

Sus padres le quitaron las velas, la calefacción, incluso la ropa—cualquier cosa para impedir que estudiara matemáticas ...
12/12/2025

Sus padres le quitaron las velas, la calefacción, incluso la ropa—cualquier cosa para impedir que estudiara matemáticas en la oscuridad helada—pero cada noche, ella las volvía a encender y seguía leyendo de todos modos.
Su nombre era Sophie Germain.
Y estaba a punto de demostrar que el genio no pide permiso.

París, 1789.
La ciudad ardía en revolución. Las calles corrían con sangre y posibilidades. Y en una habitación fría en la Rue Sainte-Croix, una niña de 13 años descubrió algo que consumiría su vida:
Las matemáticas.

Leyó sobre Arquímedes—el antiguo matemático tan absorto en sus cálculos que cuando un soldado romano lo interrumpió, se negó a moverse. “No molestes mis círculos”, supuestamente dijo.
El soldado lo mató.

La mayoría de la gente escucharía esa historia y pensaría: qué tragedia.
Sophie pensó: Si las matemáticas valen la pena para morir por ellas, valen la pena para vivir por ellas.

Pero había un problema. En realidad, varios.
Era una niña. En la Francia del siglo XVIII. Querían estudiar matemáticas.
Sus padres estaban horrorizados. Veían su obsesión como peligrosa, poco femenina, un camino hacia la locura. Así que hicieron lo que cualquier padre preocupado haría:
Intentaron detenerla.

Le confiscaron las velas para que no pudiera leer de noche.
Ella encontró más velas.
Le cortaron la calefacción de su habitación para obligarla a salir.
Ella se envolvió en mantas y siguió estudiando.
Incluso le quitaron la ropa para que tuviera demasiado frío como para quedarse despierta.
Ella se quedó despierta de todos modos.

Noche tras noche, en una habitación helada, a la luz de velas que tenía que volver a encender en secreto, Sophie Germain se enseñó a sí misma matemáticas a partir de libros escritos por hombres que jamás le habrían enseñado personalmente.

Cuando la prestigiosa École Polytechnique abrió en 1794, representaba todo lo que Sophie soñaba: matemáticas avanzadas, profesores brillantes, estudio serio.
Un pequeño problema: las mujeres no estaban permitidas.

Así que Sophie hizo lo que haría cualquier genio decidido:
Robó la identidad de un hombre.

Usando el nombre “Monsieur Antoine-Auguste Le Blanc”, obtuvo apuntes de clase, los estudió obsesivamente y comenzó a enviar sus propios trabajos—soluciones brillantes a problemas complejos que impresionaron a todos.

Incluyendo a Joseph-Louis Lagrange—uno de los matemáticos más grandes de su época.
Lagrange quedó tan impresionado con el trabajo de “M. LeBlanc” que exigió conocer a este brillante estudiante.
Imagina el terror de Sophie. Imagina su cálculo: decir la verdad y arriesgarlo todo, o seguir mintiendo y perder la oportunidad.
Ella dijo la verdad.
¿Y Lagrange? No la denunció. No la descartó.
Se convirtió en su mentor y defensor.

Pero su mayor batalla aún estaba por venir.

La Academia Francesa de Ciencias anunció un desafío: resolver el problema de las placas metálicas vibrantes—un monstruo matemático que había derrotado a las mentes más grandes de la época.
Candidato tras candidato lo intentó.
Candidato tras candidato fracasó.
Excepto uno.

Sophie presentó una solución. No perfecta—pero más cercana que nadie. Presentó otra. Y otra. Cada vez, su trabajo mejoraba.
Finalmente, en 1816, la Academia le otorgó el premio.
La primera mujer en ganar un premio de la Academia Francesa de Ciencias.
La primera mujer imposible de ignorar.

Pero sus contribuciones iban mucho más allá de ese único problema. Hizo avances fundamentales en teoría de números—trabajo tan importante que ciertos números primos aún se llaman “primos de Sophie Germain” hoy.
Contribuyó con ideas cruciales al Último Teorema de Fermat, un problema que tomaría 178 años más para resolverse por completo. Los matemáticos modernos aún construyen sobre las bases que ella estableció.

¿Y su recompensa por toda esta brillantez?
Nada.

Nunca fue admitida en la Academia.
Nunca ocupó un puesto académico.
Nunca recibió reconocimiento oficial durante su vida.
Cuando murió en 1831 a los 55 años, su certificado de defunción la describía como “propietaria”—no como matemática.
Como si la mayor mente matemática que Francia había producido en una generación fuera solo… alguien que poseía una casa.

Pero esto es lo que no pudieron borrar:
Las matemáticas aún funcionan.
Los primos de Sophie Germain aún existen.
Su teoría de elasticidad aún se sostiene.
Sus contribuciones al Último Teorema de Fermat aún importan.

Siglos después, un cráter en Venus—el planeta nombrado por la diosa del amor—lleva su nombre.
Y cada vez que una niña toma un libro de matemáticas pese a que le dicen que no es para ella, la vela de Sophie sigue ardiendo.

La historia de Sophie Germain no trata solo de matemáticas.
Se trata del costo del genio cuando el mundo no está listo para él.
Se trata de lo que se pierde cuando le dices a la mitad de la población que su brillantez no cuenta.

Piensa en cuántas Sophie Germain hemos perdido en la historia. Cuántas mentes brillantes apagadas porque no encajaban en la definición estrecha de quién tenía permitido pensar, descubrir, crear.
Cuántas velas se apagaron que nunca se volvieron a encender.

Pero la historia de Sophie también trata de algo más poderoso:
Determinación imparable.

Puedes quitarle las velas. Puedes quitarle la calefacción. Puedes quitarle el reconocimiento oficial, los puestos académicos, incluso su título legítimo en su certificado de defunción.
Pero no puedes quitar lo que demostró.
No puedes borrar lo que descubrió.
No puedes apagar la luz que encendió para todos los que vinieron después.

Hoy, las mujeres estudian matemáticas en todos los niveles. Ganan Medallas Fields. Dirigen departamentos. Resuelven problemas que definen nuestra era.
Se sostienen sobre los hombros de Sophie.

Cada ecuación que escriben, cada teorema que demuestran, cada problema que resuelven—es posible porque una niña en una habitación helada en París decidió que ninguna cantidad de desaliento la detendría.

Así que esto es lo que Sophie Germain nos enseña:
El genio no necesita permiso.
La brillantez no espera aprobación.
Y el “no” del mundo nunca es la última palabra—a menos que lo aceptes.

Sophie nunca lo aceptó.
Volvió a encender las velas. Cada una de las veces.
Y al hacerlo, encendió un fuego que arde hasta hoy.

La próxima vez que alguien te diga que no perteneces a un campo, que tus sueños son imposibles, que la gente “como tú” no hace ese tipo de cosas—
Recuerda a la niña en la habitación helada.
Recuerda que ella tenía todas las razones para rendirse y ninguna de las razones que tenemos hoy para continuar.
Y aun así siguió adelante.
No por reconocimiento. No por aceptación. Ni siquiera por calor.
Por las matemáticas mismas.
Por la pura e imparable alegría de comprender.

Sophie Germain murió sin los honores que merecía.
Pero aun así ganó.

Porque cada vez que un joven matemático—de cualquier género—resuelve un problema que el mundo dijo que era imposible…
La vela de Sophie sigue ardiendo.

Tomado de La Casa del Saber

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¿Cómo empezamos?

Recuerdo claramente nuestro primer programa... estábamos tan nerviosos que, aunque según esto llevábamos un guión, la verdad es que no nos sirvió de mucho. De nada, de hecho. Lo leímos (literal) en 3 minutos y se nos acabó “el tema”. Todavía nos acordamos y nos reímos de todo lo que hicimos mal. ¡Hasta nos cortaron la transmisión 2 veces por quedarnos callados más de 3 segundos!. Bueno, con nervios al mil y demás, terminamos victoriosos esa primera transmisión.

De ahí en adelante, pensamos que sería una buena idea empezar a invitar especialistas en los temas que queríamos tratar. Estuvimos de acuerdo y, a partir de entonces, salvo contadas excepciones, hemos tenido con nosotros a todo tipo de emprendedores y empresarios, networkers, artistas, científicos y especialistas diversos, todas personas comprometidas con apoyar a los demás para ayudarles a crecer y, a su vez, crecer con ellos. un tema de ganar-ganar.

Sammy Clemente y yo, Alejandra Campos, comenzamos este proyecto porque queríamos compartir con la gente lo que hemos vivido y aprendido como empresarios y, además, en el negocio del network marketing, donde incursionamos con Nucerity (ahora Ariix). No sabíamos bien a bien cómo lo haríamos, pero lo que si estábamos absolutamente seguros, es que no queríamos tener un infomercial al aire. De ahí surgió la gran idea de invitar a especialistas en todos los temas y aspectos de la vida, porque, finalmente, si queremos edificar vidas hermosas, tenemos que apoyarla a crecer en todos los aspectos.

El proyecto poco a poco fue tomando vida propia, y se fue nutriendo con el apoyo de todas las maravillosas personas que han estado con nosotros y de las que nos escuchan.