𝕳𝖚𝖊𝖑𝖑𝖆 𝕱𝖆𝖓𝖙𝖆𝖘𝖒𝖆𝖑

27/05/2025

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Sumérgete en las profundidades de "La Aterradora Historia del Callejón del Mu**to" en Tehuacán. Descubre el oscuro relato de Don Anastasio y el ladrón, un en...

24/05/2025

¡¡¡AMIGOS UN SEGUIDOR ME ENVIO ESTE SUEÑO O MAS BIEN PESADILLA!!!

Soñé que estaba inmerso en los libros, tratando de estudiar, cuando de pronto un fuego oscuro comenzó a crecer en mi pecho: ira pura, enojo hirviendo como lava. Quise gritar, desahogarme, pero mi boca era una tumba sellada. Mis dedos se clavaban en mis labios, intentando abrirlos a la fuerza, y entonces sentí cómo la piel se desgarraba lentamente, como papel mojado. Pero no salía sonido alguno, solo la humedad cálida de la sangre brotando de mis ojos, corriendo por mis mejillas hasta que el dolor se volvió insoportable. Mis ojos palpitaban, a punto de desprenderse, mientras la oscuridad me devoraba...

¿Crees que este sueño refleja estrés acumulado, miedo al silencio forzado o algo más simbólico?
¡Ayúdame a descifrarlo!

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24/05/2025

22/05/2025

22/05/2025

LA CASONA DE LOS OLMOS

La vieja casona de los Olmos se alzaba, silente y sombría, al final de un camino cubierto de maleza. Laura, una joven artista con un alma tan frágil como sus bocetos a lápiz, la había heredado de su tía abuela, una mujer de la que poco se hablaba en la familia.

Desde el momento en que cruzó el umbral, una opresión indescriptible se aferró a su pecho. Los cuadros cubiertos con sábanas, los muebles empolvados y el eco de sus propios pasos en la penumbra creaban una atmósfera densa, cargada de secretos.

Las noches eran lo peor. Laura juraba escuchar susurros provenientes del pasillo superior, una melodía lúgubre que se arrastraba por las paredes. Al principio, lo atribuyó a su imaginación, al cansancio. Pero una noche, la melodía se transformó en un llanto, un lamento ahogado que la hizo temblar.

El miedo la paralizó, pero la curiosidad, un veneno dulce y tentador, la empujó a levantarse. Con una vela en mano, subió las escaleras, cada crujido de la madera resonando como un golpe de tambor en su corazón.

La puerta del estudio de su tía abuela estaba entreabierta. La luz de la vela danzó sobre los lienzos inacabados, retratos de rostros distorsionados, con ojos que parecían suplicar. En el centro de la habitación, había un atril cubierto con una tela.

Con manos temblorosas, Laura la retiró, revelando un autorretrato de su tía, pero no el que ella conocía. Este rostro estaba demacrado, los ojos hundidos en una locura silenciosa, una mueca de horror permanente. Debajo de la pintura, una nota amarillenta decía: "No puedes escapar de lo que llevas dentro".

De repente, un estruendo metálico la sobresaltó. Provenía de la entrada principal. Laura corrió escaleras abajo, el pánico devorándola. La puerta estaba abierta de par en par, y la figura de un hombre corpulento y desaliñado se recortaba contra la oscuridad de la noche. Llevaba en la mano un hacha. No era un ladrón.

Sus ojos inyectados en sangre reflejaban una obsesión enfermiza. "Ella me prometió que volvería", gruñó, señalando la pintura que Laura había descubierto.
Laura retrocedió, tropezando con una alfombra. El hombre avanzó, la locura en su mirada. Era el antiguo jardinero de la casona, despedido por su tía abuela años atrás debido a su comportamiento errático y a una obsesión creciente.

Había regresado, convencido de que ella lo esperaba. Laura intentó huir, pero la casona, que antes parecía protegerla, ahora era una trampa. El hombre la alcanzó en el vestíbulo, y en un último acto de desesperación, ella le arrojó un pesado jarrón de porcelana.

El impacto no fue suficiente. El hombre se tambaleó, pero se recuperó con una furia renovada. Laura se vio acorralada contra la pared, sus ojos fijos en el que se acercaba.

El último pensamiento que cruzó su mente fue la nota de su tía abuela. Tal vez, después de todo, no era la casa la que ocultaba la tragedia, sino la misma locura que había consumido a su tía y que, ahora, reclamaba también a Laura.

El golpe resonó en la casona vacía, silenciando para siempre los lamentos y los secretos. El amanecer llegó, pero la vieja casona de los Olmos seguía sumida en su sombría quietud, un testigo mudo de un destino sellado por la locura y la desesperación.

21/05/2025

LA CASA DEL SILENCIO

Elaine se detuvo frente a la imponente casa victoriana. Sus ventanales, oscuros como ojos vacíos, parecían observarla. Se decía que nadie había habitado en ella en décadas, que el último dueño, un relojero excéntrico, simplemente desapareció una noche, dejando todo tal cual. Elaine, una joven fotógrafa urbana, buscaba capturar la esencia del abandono, la belleza lúgubre de lo olvidado. Esta casa era la joya de la corona de su proyecto.

La puerta de madera ma**za chirrió al abrirse, invitándola a un abrazo de polvo y penumbra. El aire era pesado, con un olor a humedad y a algo más, algo antiguo y casi metálico. La luz que se filtraba por las rendijas de las contraventanas creaba rayas doradas sobre el polvo flotante, iluminando muebles cubiertos con sábanas blancas que parecían fantasmas inmóviles. Cada paso de Elaine resonaba en el silencio denso, un eco que parecía burlarse de su presencia.

En el salón principal, un piano de cola exhibía sus teclas amarillentas. Elaine pasó sus dedos sobre ellas, imaginando las melodías que alguna vez llenaron esas habitaciones. De repente, un débil tintineo llegó desde el piso de arriba. Se detuvo en seco, el corazón latiéndole con fuerza en el pecho. ¿Era el viento? ¿Una rama rozando la ventana? Se obligó a sí misma a seguir adelante, cámara en mano, ascendiendo la escalera crujiente.

El tintineo se hizo más claro en el segundo piso, guiándola hacia una habitación al final del pasillo. La puerta estaba entreabierta. Al asomarse, vio un cuarto infantil. Un caballito de madera, cubierto por una sábana, se balanceaba suavemente, como si acabara de ser montado. Y allí, en una pequeña mesa, había una caja de música de porcelana. Era la fuente del tintineo. No era el viento. La tapa de la caja estaba ligeramente levantada, y una melodía suave, casi inaudible, escapaba de ella. La melodía era extrañamente familiar, una tonada que le traía un eco lejano de su propia infancia.

Elaine sintió un escalofrío que le recorrió la espalda. Estaba sola en esa casa, completamente sola. ¿Quién o qué había activado la caja de música? Se acercó con cautela, su mano temblaba al extenderla hacia el objeto. Justo cuando sus dedos estaban a punto de tocarla, la melodía se detuvo abruptamente. La tapa de la caja se cerró con un suave "clic".

Elaine se quedó inmóvil, conteniendo la respiración. Un instante después, escuchó algo. Un susurro, tenue y helado, que pareció provenir del rincón más oscuro de la habitación. No eran palabras, sino una sucesión de sílabas sin sentido, como un eco de un nombre olvidado. En el mismo momento, notó algo peculiar en el suelo de madera, justo al lado de la cuna: una serie de pequeñas marcas de arañazos, casi invisibles, que se dirigían hacia la pared. No eran marcas de un objeto arrastrado, sino arañazos individuales, como si algo pequeño y afilado hubiera sido arrastrado con urgencia.

Elaine retrocedió lentamente, sintiendo la opresión del aire a su alrededor. La casa ya no era solo un edificio abandonado; era un lugar donde algo, o alguien, no quería ser molestado. De repente, la caja de música volvió a abrirse, y la misma melodía comenzó a sonar, esta vez un poco más fuerte, más clara.

Salió de la casa a la luz de la tarde, el sol parecía menos brillante, el aire menos cálido. Miró la casa por última vez, sus ventanas ahora le parecieron más que vacías; parecían albergar una presencia. Sabía que no volvería. Pero mientras conducía, la melodía de la caja de música no dejaba de sonar en su mente. Y esa noche, al revisar las fotos que había tomado, amplió una de la habitación del niño. Entre las sombras, detrás del caballito de madera, apenas discernible, había una pequeña figura borrosa. Una silueta que no estaba allí cuando tomó la foto. Y al lado de la silueta, en la pared, los mismos arañazos que había visto en el suelo, pero esta vez, parecían deletrear una única palabra.

Una palabra que Elaine nunca había escuchado, pero que ahora, de alguna manera, le resultaba extrañamente familiar.

¿Te atreverías a buscar el significado de esa palabra?

20/05/2025

Que harías si lo vieras cruzar dentro de tu habitación en plena madrugada??

18/05/2025

La Llorona: La mujer que llora por sus hijos

Hace muchos años, en los tiempos de la Nueva España (México colonial), vivía una joven mujer llamada María. Era hermosa, de piel blanca y os profundos, y vivía en un pequeño pueblo cerca de los canales de Xochimilco.

María se enamoró perdidamente de un apuesto caballero español, quien la cortejó con promesas de amor eterno. Tuvieron tres hijos juntos, pero él nunca se casó con ella. Con el tiempo, el hombre perdió el interés en María y decidió abandonarla para casarse con una mujer española de alta sociedad.

El día que supo la noticia, María enloqueció de dolor y rabia. Cegada por la desesperación, tomó a sus tres hijos y los ahogó en el río. Al darse cuenta de lo que había hecho, cayó de rodillas y lloró desconsoladamente, pero ya era demasiado tarde.

Desde entonces, su alma no encuentra paz. Se dice que vaga por las noches cerca de ríos, lagos y calles solitarias, vestida de blanco y gritando:

¡Ay, mis hijos! ¿Dónde están mis hijos?

Quienes la han escuchado juran que su llanto es tan desgarrador que congela la sangre. Algunos dicen que si te encuentras con ella, te preguntará por sus niños y, si no respondes rápido, te arrastrará a las aguas oscuras para ahogarte, como ella lo hizo con sus propios hijos.

18/05/2025

17/05/2025

https://youtu.be/3hV8c5HyvrI
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