odisea en giribaldi

18/07/2024

Nada Artificial es un intento de interpretación de la realidad, una aproximación muy peruana y acotada aún más al situarse principalmente en Lima, por lo mismo no es ambiciosa en extensión escénica, sin embargo, profunda en el universo de la normalidad y lo que algunos sitúan en la ordinariez.
Hallándose el filtro institucionalizado, el exceso de expectativas instaura nuevos ideales; ingenuamente el mismo hombre se ha reinventado ya no de polvo y agua, sino de humo y flashes.
Detener esta rueda es imposible. En rebelión, los cuentos de este libro dibujan una ciudad. No hay adjetivos que puedan simplificar la red de aspiraciones y decepciones que dan vida al día a día, solo se han tomado muestras, pinceladas.

La Feria Internacional del Libro de Lima (FIL LIMA) es el evento cultural y editorial, de periodicidad anual, más grande e importante del Perú, cuya organización está a cargo de la Cámara Peruana del Libro.

06/06/2020

Chaikovski on my mind

Instrumentos que lloran: uno, sol, dos, la, tres, si…
Hemos perdido en el trayecto todo rastro de la música maternal,
el arrullo que puede despertar y quebrar sueños
solo puedo pensar en él ahora,
la más dulce canción se desvanece y agota,
pequeño que no crece,
descanso que se hace eterno al recordar sobre esta almohada que es alma.

Alguna vez pensé que el tiempo era corto,
contaba los segundos,
sumaba días,
sin saber que era el único.

Guiaba mi cuerpo y dudé de mi vida,
la cogí entera al nacer lo sé,
alguna vez pensé en cerrar los ojos,
hacer milagros y volar los cielos,
pero Dios no acepta hermanos.

30/05/2020

Yo, el intruso

No has venido a abrazar,
a quitar su imagen,
la palabra de mi paladar,
a buscar en mí lo diminuto de la gracia
porque ésta no es mía.

Soy humano,
soy pecado,
he amamantado el dolor con mis pasos,
la vergüenza entre los murmullos
y la amistad en los rincones,
el color entre la sangre y la paz en el cementerio;
la belleza no la tengo,
la gracia es del cielo,
sudor, saliva y excrementos son la medida de mis sueños.

23/05/2020

Soldado

Un pitazo al despertar.

Somos balas en esta batalla,
el yo está en todas partes,
el nosotros nos envuelve hasta mojarnos.

Escuelas con tizas,
postas de algodón,
estadios sin grillos.

A leer las recetas regaladas,
a vestir las muelas nuevas,
a calzar las sandalias de nuestros vecinos.

Los pitos nos hacen marchar,
solo miga y huesos para celebrar,
las iglesias repican a lo lejos.

Un pitazo para dormir,
sin cuestionar nada.

16/05/2020

Muérdago

He abandonado mis maletas en alguna sala de espera,
he abandonado el velador en el que reposa un retrato no mío,
he abandonado las falacias de victorias legendarias,
he abandonado el destierro y me aproximo a mi comarca,
los sonidos son apurados y amistosos,
los sobrinos recitan poemas de la escuela,
los tíos abrazan a sus parejas,
los abuelos, todos, los vivos y mu***os, me abrazan.

El sillón navideño ha sufrido el abandono,
está triste y con los brazos abiertos,
todos hablan y él observa,
quiere opinar, pero sirven el pavo,
quiere opinar, pero llega el chocolate.

Papá Noel una vez se sentó en él,
los sobrinos hartos de los poemas han ocupado ese lugar
y se preguntan quién tendrá el regalo más caro.

09/05/2020

Paranoia

Los codos han huido lejos
junto a las rodillas.

Dueño de algo - sin esposas
ni finos remordimientos,
las cortinas verdes,
aquel estudio sin almas ni libros,
inmediato,
duro golpe,
estaba lejos.

En las colinas acamparon,
no sean necios - repetía la boca dejada en la costa.

Y el hogar
era en este momento
un concepto cuya custodia no tenía sentido,
aún hoy,
hogar es donde encuentras un catre limpio.

Las rodillas avanzaron más rápido que los codos,
fue en vano,
fue sentirse mirado por una jauría de árboles y un edén inalcanzable.

02/05/2020

Glosa

Dejé de escribir por pavor al lápiz,
al papel violento,
al talento inocente de un nuevo carbón llamado lapicero.

No inicio el extracto,
prosa y verso ligero;
odisea es cada palabra obligada al intento.

Dejé de escribir usando el trazo abierto,
alguna vez me acobardé,
no al saltar y volar,
sino al regreso,
cadenas de concreto, pinceles secos, óleos mu***os
y gárgolas en una eterna-augusta pose triste.

Desde lo alto me aproximo
y dejo el temor encadenando a Prometeo.

25/04/2020

Joyel

Muñeco de trapo,
estructura de una confesión,
al caer en duelo,
abrazo el trapo - su cuerpo,
de algodón interno,
de hilo sus venas,
de botones sus ojos,
de retazos su espalda,
de alegría mi pobreza.

Caeré en su blandura
con inocencia perdida,
y al completar la figura:
la pelota de arena,
el muñeco de trapo,
y el carro de madera
acorralaré lo gastado de mí
en un tapiz superpuesto de la ordenada mudanza.

17/09/2019

Guadalupe

Acribilla con carcajadas al payaso,
acanelado que no deja de mirarla
a un lado y a los ojos otra vez,
sostiene un dulce rosado-patético que comienza a apestar.

El truco es abstracción y la sorpresa infantil su realidad,
pestañas australes,
cabellos dorados
que nunca esperaron en las escaleras de un orfanato
ya que en un vidrio sin sentimientos lloré,
- más de cinco lágrimas -
al ver su nombre pequeño e inusual,
ibas a ser Acacia y te convertiste en dulce navaja,
no es una queja...

Nunca sabremos, hija,
cuándo volveremos a ver las piedras que arrojamos al mar,
si la abstracción es realidad o si naciste un lunes cualquiera.

10/09/2019

Vaso medio vacío

La tormenta se desata quebrando la armonía de esta inerte tranquilidad,
ya no era vida
sino un penetrante hedor a muerte frente al calendario,
hablaba muriendo.

Mi vida resiste entre objetos flotantes,
compás que alcanza a golpear icebergs y montañas,
pero la calma llega,
mapa que ansío quemar,
quebrantado lo que se convierte en máscara con cada amanecer.

30/08/2019

Ciprés

Te vi pasar,
dulce carnada en mis manos.

Ahora callas ante la luna llena,
las palomas te siguieron,
la ingenua música del arroyo sobre tu frente
siempre en la noche,
el silbido de tu vientre,
hoy floreado e inerte
en su desembocadura matinal.

Tus ojos garzos
que al poniente viven en espera
la llegada de una mano austera...
Pero te has ido,
dejando sin sombra al fuego.

23/08/2019

Los dados del militar

Subiendo escaleras infinitas, gélidas y blancas,
escuchando palabras que no entiendo.

En alguna parte del universo
otro con nuestro nombre y rostro sueña lo que haremos mañana
pues nuestras fantasías ahora tienen barreras.

Temiendo,
como si fuera personaje en lugar de autor,
como si el dictador no tuviera armas y solo seguidores.

Me calmo enjabonado ahora en sudores,
malicia encubierta
falsa esperanza para todo el pelotón.