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La Parada Poética

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La Parada Poética

(Twitter e Instagram) La Parada Poética es un espacio para difundir, compartir y estimular a la creación poética.

23/10/2025

La poeta

Ahora está trabajando, en una habitación
no distinta de esta
en la que yo escribo o tú lees.
Su mesa está cubierta de papel.
Una pantalla podría atenuar
la luz de la lámpara, disolviendo la potencia
de la única bombilla,
pero no; la ha quitado.
¿Sus poemas? Nunca los conoceré,
aunque son los que más necesito.
Ni siquiera puedo descifrar
el alfabeto en que escribe. Su silla...
Supongamos que es de cuero
o de lona, de plástico o de mimbre. Dejemos
que tenga una silla, su lámpara sin pantalla,
la mesa. Dejemos que en la habitación contigua
haya uno o dos a los que ama. Dejemos que la puerta
esté cerrada, que los que duermen estén sanos.
Dejemos que tenga tiempo, y silencio,
papel suficiente para equivocarse y continuar.

Jane Hirshfield

22/10/2025

SOY UNA PAJA DE DIOS

Soy una paja de Dios
que ya no arde,
en ningún pecho,
en
ninguna hoguera.
Dios se masturbó en una noche
triste, solitaria,
estéril, seria.

Soy una paja de Dios,
cuando lo digo
parece una parida, una blasfemia,
un ingenio poético, chulería,
o un almodovariano mecanismo de defensa.

Soy una paja de Dios
de las que el mundo,
se mete entre sus dientes
de pantera.
Mi vida escuece y hiere tantos ojos....
Mi vida escuece
de la sal que lleva.
Soy una paja de Dios, sólo una paja.
Un acto omnipotente de tristeza.

Belén Reyes

21/10/2025

Ascético

Que al final
pueda hallar algo
que no se vende por un centavo
en los arrabales de la Mente.

Que pueda partir
con estas manos
el pan de la sabiduría que crece
en las otras tierras.

Por eso, por eso
me visto con
los harapos del hambre y subo
la escalera infinita.

Patrick Kavanagh

17/10/2025

No sabe qué es amor quien no te ama.
No sabe qué es amor quien no te mira.
Tú arrancaste a su alma y a su lira
el son más dulce, la más fiera llama.

¿Qué fue de tanto amor por tanta dama?
Sólo cenizas de la inmensa pira.
Se nubla la mirada, el cuerpo expira,
y el alma quiere asirse a la alta rama

de Dios, que con sus silbos amorosos
te hechiza en la honda calma del verano.
Madrid, a mil seiscientos treinta y cinco.

Pasaron ya los años venturosos
y los amargos. Todo pasó en vano.
Y a Dios te entregas con mortal ahínco.

Vicente Gaos

17/10/2025

Escribe
aunque las palabras se deshagan
en un papel
quizá ya viejo y mohoso
que el tiempo malogra
Escribe
porque es tu único sueño
donde también asoma el olvido
y puedes despertar a tiempo
antes de que te sorprenda
esa pesadilla alojada
en tus noches

Christiane Dimitriades

16/10/2025

AUTOBIOGRAFÍA

Morí con el primer golpe y fui enterrado
entre las rocas del terreno.
El cuervo le enseñó a mis padres
qué debían hacer conmigo.

Si mi familia es famosa,
ni un poco del mérito me corresponde a mí.
Mi hermano inventó el as*****to,
mis padres inventaron la pena,
yo inventé el silencio.

Después tuvieron lugar los hechos-bien-conocidos.
Nuestra invención fue perfeccionada. Una cosa llevó a otra,
se dieron órdenes. Hubo aquellos que asesinaron en su pro-
[pia manera,
penaron en su propia manera.

No mencionaré nombres
no por consideración hacia el lector,
ya que al principio los detalles horrendan
pero siempre terminan aburriendo:

puedes morir una vez, dos veces, aún siete veces,
pero no puedes morir mil veces.
Yo puedo.
Mis células subterráneas llegan a todas partes.

Cuando Caín comenzó a multiplicarse sobre la faz de la
[tierra,
yo comencé a multiplicarme en la panza de la tierra,
y mi fuerza ha superado con creces a la suya.
Sus legiones lo desertan y se pasan a mi lado,
y aún esto es apenas la mitad de una venganza.

Dan Pagis

15/10/2025

Balada

Llamaron quedo, muy quedo,
a las puertas de la casa.
-¿Será algún sueño- le dije-
que viene a alegrar tu alma?

-¡Quizás! -contestó riendo...
Su risa y su voz soñaban.
Volvieron a llamar quedo
a las puertas de la casa...

-¿Será el amor?-grité, pálido,
llenos los ojos de lágrimas...
-Acaso- dijo mirándome...
Su voz de pasión temblaba...

Llamaron quedo, muy quedo,
a las puertas de la casa.
-¿Será la Muerte? -le dije...
Ella no me dijo nada...

Y se quedó inmóvil, rígida,
sobre la blanca almohada,
las manos como la cera
y las mejillas muy pálidas.

Francisco Villaespesa

13/10/2025

El baño

El oro de mis trenzas desato presurosa,
en tanto que armonioso se mece el carrizal;
y cual estatua hecha de pétalos de rosa
se copia mi figura esbelta en el cristal.

Mi pie toca la linfa y al salpicar el agua
se borra la figura y el retacito azul
de cielo que en las ondas con ella se copiaba,
y quedan solamente temblando hebras de luz.

De pronto se percibe un ruido en la arboleda
y estalla, vigorosa, mi risa musical…
he pensado un instante en el cisne de Leda,
mientras que me sumerjo feliz en el cristal…

Alice Lardé de Venturino

13/10/2025

Aquel beso de actor

Besé a mi padre en su cama en la clínica.
Con suelas soñolientas la enfermera
pasaba junto a viejos delirantes.
Siete décadas, dentro, en su cabeza,
congeladas, se iban derritiendo;
la gama del pintor sólo eran grises.
Aquel beso de actor cayó tan hondo
que no me trajo ecos deseados:
un único año eterno era la vida
en el calidoscopio de sus ojos.
Me legó su amargura y su gran sed,
su fría forma de cerrar las puertas.
Después, bebiendo algo, me di cuenta:
aquel fue nuestro primer beso y el último.

Michael Hartnett

10/10/2025

Divagación IX

(con Cernuda)

Si el hombre pudiese decir lo que ama
estrechar contra el pecho su funesta batalla
Su solo amor perdido ante su sola muerte
sin rendir ni pedir ni dar nada

Si el hombre pudiese decir lo que ama
con su sola palabra y su caricia
con su amor tendido como un cuerpo que ama
yo sería aquel que imaginaba

Yolanda Pantin

03/10/2025

EL SUJETO DE LA IZQUIERDA

educada para ser
la magnífica militante de base de un partido
que por no leer la historia de mi país
se ha convertido en polvo no enamorado sino mu**to
preparada para una eterna carrera de fondo
tengo ante los ojos una pared impenetrable
detrás de la cual sólo hay
otros 50 años de trabajo y espera

Juana Bignozzi

02/10/2025

Poema 5

Para hablar el mismo idioma
Hay que volver al cuerpo.
Pese a la apariencia,
El mismo que bebe y traga
Que duerme y respira.

Más allá de la ortografía
Y de la concordancia
Que nos divide ahora
Hermanos, volvamos a la patria
Del cuerpo
A nuestro cuerpo deudor
Sin nombre,
A nuestra fosa común.

Violeta Barrientos

Dirección

Caracas

Página web

http://laparadapoetica.blogspot.com/

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