30/12/2025
Hallstatt, Austria. 15 de Marzo de 2024.
Andreas Weber no sabía que estaba a punto de liberar una maldición. El mazo golpeó la madera de roble con un ruido sordo, seco, casi obsceno. No sonó a construcción. Sonó a hueso rompiéndose.
El polvo bailó en el rayo de luz que entraba por la ventana gótica de la Biblioteca Municipal. Andreas tosió, agitó la mano frente a su cara y frunció el ceño. Algo estaba mal. La pared detrás de la sección de historia, esa que supuestamente databa de 1892, había cedido con demasiada facilidad.
—¿Hans? —llamó a su capataz, pero su voz se ahogó en el silencio repentino del edificio.
Andreas acercó la cara a la grieta. Esperaba ver ladrillo, mortero, el esqueleto del edificio. Lo que vio fue oscuridad. Y entonces, lo sintió. Una corriente de aire. Fría. Rancia. Un aliento que había estado contenido durante ochenta años, esperando para exhalar su veneno sobre el mundo moderno.
Empujó el panel. No se rompió; giró. Unas bisagras ocultas, lubricadas con una obsesión maníaca, permitieron que la estantería se deslizara sin ruido.
El corazón de Andreas martilleó contra sus costillas.
No era un armario de limpieza. No era un hueco estructural. Era una habitación.
Dio un paso hacia dentro. El suelo crujió. El aire olía a papel viejo, a tinta seca y a algo metálico, como sangre oxidada. Encendió su linterna. El haz de luz cortó las tinieblas y reveló una escena congelada en el ámbar del tiempo. Una cama estrecha, militarmente hecha. Un escritorio de caoba pulida. Y archivos. Cientos de archivos apilados como ladrillos de una muralla invisible.
En el centro del escritorio, un diario encuadernado en cuero negro esperaba. Andreas, con manos temblorosas, lo abrió. La caligrafía era meticulosa, aguda, depredadora.
Leyó la primera línea visible.
"Berlín ha caído. Pero yo no. Mientras ellos celebran sobre las cenizas, yo me convierto en la sombra."
Andreas retrocedió, sintiendo una náusea repentina. No estaba solo en la habitación. Estaba acompañado por el fantasma de un monstruo.
La noticia corrió como la pólvora, pero no fue un incendio limpio; fue una infección.
Para el mediodía, la idílica postal de Hallstatt —con su lago de cristal y sus montañas de cuento de hadas— se había llenado de sirenas azules y cintas amarillas de la policía federal. La Dra. Sarah Hoffman, historiadora de la Universidad de Viena, llegó con el rostro pálido y los labios apretados. Ella conocía los rumores. Ella conocía las listas de los que nunca aparecieron en Nuremberg.
Entró en la habitación oculta escoltada por dos agentes tácticos. El espacio era claustrofóbico. Diez por doce pies. Una celda voluntaria.
Sarah se puso los guantes de látex. El sonido del látex estirándose fue el único ruido en la sala. Se acercó al escritorio donde Andreas había dejado el diario. Pero sus ojos se desviaron hacia una fotografía en blanco y negro clavada en la pared, justo encima de la lámpara de lectura.
Era un hombre joven, con el uniforme de las SS, sonriendo con la arrogancia de quien se cree un dios.
—Klaus Heinrich Richter —susurró Sarah. El nombre sabía a bilis en su boca.
El jefe de policía, un hombre corpulento llamado Müller, la miró confundido. —¿El "Carnicero del Este"? Imposible. Murió en el bombardeo de Berlín en el 45. Hay informes. Testigos.
Sarah negó con la cabeza lentamente, sin apartar la vista de la foto. —No, Müller. Eso es lo que queríamos creer. Porque la verdad era demasiado aterradora para aceptarla.
Se giró hacia los archivadores. Abrió el primero. No contenía polvo. Contenía vidas. Mapas. Nombres. Fechas que llegaban hasta la década de los ochenta.
—Este hombre no solo sobrevivió —dijo Sarah, su voz temblando con una mezcla de furia y horror—. Vivió aquí. Debajo de sus pies. Mientras ustedes leían cuentos a sus hijos en la biblioteca, él estaba aquí abajo, catalogando sus crímenes como si fueran trofeos.
Müller se pasó una mano por el cabello canoso, visiblemente afectado. —Pero, ¿cómo? Alguien tuvo que saberlo. Nadie vive en una pared durante cuarenta años sin ayuda.
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